Это безумие быть поэтом

Мне – бы тихо сидеть, не сопеть,  не стонать
Успех ковырять, да на звёзды смотреть
Выпивать,  полной чаркой,  слова для других
Да сны видеть особенные
Полевые цветы в поле рвать
Да не вплетать в венки прокажённые

Я не корчусь от боли когда болит
Не бегу сломя голову
Я становлюсь тихим, болезненным
Зачем бередить рану орами
Зачем быть послушным беде
Не сжевали ещё вороны
Ещё тлеет огонь в потухшей душе

И не тяни меня трясина на дно
Пусть сапоги полны воды
Я не живу миром одним, во мне миров – полыньи
Не окончен рассказ о многом, о чём не рассказать
О чём не написал на стёклах потных
Да разве ж, всё описать?

Мы скрипим перьями вечной муки
Макаем и выводим для бумаги весть
О том, что будет, забывая о том, что есть
Мы вечные странники прилюдий, без таинства созерцать
То, что нас полюбят и поймут, лет через… – века

В моей стопке ровно столько, сколько не войдёт в гранёный стакан
Не переношу запах водки, для моего организма она – удар
Я краденый мир, я успел всем надоесть
Я вас отвоевал у всех, кто здесь
А назавтра выпадет снег, заметёт, осудит
Того, кто придёт нас читать и ни что его не остановит

Вдоль белых стен, чёрная полоса удач
И тянет руки незрячий
Объясни мне гонец,  с другой галактики
Как мне понять себя, пусть и зрячего
Как мне удаётся найти слова, о которых не говорили
Которыми меня засудили

Степные вешки ворованного ветра
Цепляют за развевающийся плащ
Мне нет пути обратно, хоть пей, хоть плач
Я не встану перед иконой, на рассыпанный горох
Слишком чести много у того, кто ни чего не принёс
А Вам я писать буду всегда, Вы то, что во мне
И наплевать на запреты, Вы сон мой, на другой стороне