Восьмого марта, помню, загорал,
Не помню, сколько лет назад, так было.
И солнышко тогда иначе плыло,
И гимн оркестр чуть медленней играл.
Сейчас восьмого марта снегу - масса,
У солнца нет желания всходить.
Мне тоже больше нравится хандрить,
Я - представитель нищенского класса!
Что толку плакать, ведь, никто не слышит.
У нищих жизнь сегодня такова,
Что есть одни бездушные слова
Описывать, как каждый ныне дышит.
А смех давно искусственней, чем плач,
Смеётся даже Президент сквозь зубы,
Артист на сцене славит мир наш грубый,
Весной на чёрта стал похожим грач.
А я, ведь, загорал восьмого марта!
Когда то было? Двадцать лет назад!
Пришёл наш Президент, и я был рад,
Что мы начнём все с новенького старта!
Загар мой спал с лица и даже с тела,
Не помню даже, был ли мой загар?
В душе остался жизни той угар,
В окно смотрю с утра я вновь несмело.
Март
Восьмого марта, помню, загорал
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2019
Свидетельство о публикации №119030902025
Свидетельство о публикации №119030902025
Рецензии