***

Вечерний дождь слизал просевший снег. Ночной мороз нагрянул внезапно и утром земля выглядела сухой, потрескавшейся, болеющей, как цыпки на руках. Свежо и прохладно, сонно. Солнце тяжело поднимается по оледеневшему небу, как пенсионер на пригорок. Поднимается, останавливается,  отдышится тяжело и начинает потихоньку расслабляться и пускать тонкие желтые лучики. Потом, словно помоледев, раскочегаривается, источая снопы золотого света и тепла. В небе теплеет и облака плывут уже не айсбергами, а добрыми бабушкиными пирожками. Весь день проходит в суете, работах-заботах, в радиусе метра от монитора. И только к вечеру, оторвав голову от работы, замечаешь, что солнышко ушло за высотки и цепляет тебя крючками закатных лучей: не хочу в ледяную одинокую постель ночи, не хочу вот так больно, не хочуууу... Но делать нечего, всем приходится возвращаться! Так и бумеранг месяца тут же, замедленно вращаясь, бескровно вспарывает брюхо кита-неба и повисает как на гвоздике, тонкий и злой. Немного помолчав, и он начинает томное движение в верхнем океане, не то ладья, не то горсточка для подаяния.

С уходом солнца всё как-то осело: сугробы-деды, звуки, кирпичи-бетоны и головы на плечах уставших прохожих. Все медленно застывает и  обездвиживается, чтобы восстать утром. Чтобы найти силы. Или. Приблизить весну. Сделать шаг. Просто проснуться. Улыбнуться. Накатить еще по одной.