Кто же я?

Промокший, но оставшийся сухим,
Озябший, но сгорающий всем сердцем,
И мой туман был всё таки густым,
Поскрипываю ночью своей дверцей.
Рождённый жить, без устали судьбы,
Рождённый не для наших, так для ваших,
Судимый и неисчислимы суды,
А время мне своё опять покажет.
Гонимый по росе встречать рассвет,
Раскидистый мой взмах до поднебесья,
И в этот день минуло столько лет,
А в памяти гуляет лихолесье.
Не бедный, но богатства не видал,
Не статный, но бесспорно очень важный,
А музыка винил или винтаж,
И в пасть ко льву, как будто бы Запашный.
Ну что же, это был всего лишь я,
Без глянцевых и красочных обложек,
И мой полёт как пляски у огня,
Не страшно, но ожоги сильно гложут.
А что там я, да кто же этот я?
Хотел бы познакомиться однажды,
И встретить ну хотя бы у ручья,
Неужто он настолько был отважный?
Но как же мне, его вам описать?
И как подбором в миг не ошибиться?
Я помню дождь, как будто бы слеза,
Не уж то и на небе плачут птицы?
Коварен говорят, коли не врут,
Причудлив, но хотелось больше жару,
Да кто же в самом деле этот плут?
Я ножны подарю его кинжалу!
Разил врагов, каких таких людей?
Не правда ли прекрасно избавляться?
От тысячи бессмысленных идей,
Рождённых от безудержных скитальцев.
И кровью поливая этот мир,
И словом разнося свои ученья,
Он строил не до завтра, не на миг,
Бессмысленные камни преткновения.
А я хочу немножечко узнать,
О жизни, обведённой белым мелом,
Увидеть как сгибаются уста,
Свободные, как будто бы Кипелов.
Ведь мне чуть чуть, хотя бы пару строк,
Додумаю, потом своё допишем,
Из песен не выкидывают слов,
Полёты наши помнят только крыши.
Но где то укрывается внутри,
Пещеры ли, дворов или посёлков,
Не слышит он прошения мои,
Не носит и подарков мне под ёлку.
Наладить диалог он не готов,
Но врядли он спасётся от меня,
Пишу о нём свой длинный монолог,
Ну кто же, кто же, кто же - этот я?