Мне так бы хотелось писать иронично

Мне так бы хотелось писать иронично,
Коль не было б это на столько трагично.
Простите, что я на войне к вам - без смеха,
Наверное - в мировоззренье помеха.

Сейчас в оккупации я проживаю,
Как мне поступать, даже честно не зная,
Предать и как будто бы с тем примириться -
Тогда есть вопрос - жизнью как насладиться?

Как можно смолчать там где ты соучастник?
Из вечности будто бы - минус участник.
От трусости будто нектара лишаясь,
Идёшь бесконечно с толпою мешаясь.

Мне социум крепко внедрил "человека",
Который, не каждый дотянет до века,
Больной, к сорока даже очень уставший,
Все годы грядущие - в старость предавший.

А что же есть старость? - всё то отжитОё,
Минувшее в прошлое, пережитОё,
Что в далИ от нас, будто бы растворилось,
Чтоб в прахе том новое что-то родилось.

Мы путаясь в том, лишь шаги замедляя,
Идём очень многое в жизни теряя,
Сегодня своё -  мы совсем не заметив,
Идём, перспективу в былом лишь наметив.

Я не понимаю зачем притворяться,
Чтоб снова и сова на Землю рождаться?
Кого обмануть в прожИтом мы хотели,
Когда даже искренним, быть не посмели.

Не я же тогда, а лишь будто бы призрак,
Сама не сама, а как словно в репризах,
Иду рефлексируя, правды не зная
И вечности каплю в себе растворяя.

Режим нам диктует - всегда лишь проценты,
Куда же мне деть все души сантименты?
Кто ныне не словом, а жизнью покажет,
Как честным средь лжи оставаться укажет?