Экспертный обзор. Чен Ким. Февраль-2019

1. АННА КОРНЕТ «Аид»
http://www.stihi.ru/2016/08/07/888 номинатор Наташа Дубрау

Он – безутешен. Подданные дрожат:
взор исподлобья мрачен – мороз по коже.
…Это любовь последнего этажа –
самого нижнего, ниже и быть не может.

Март неизбежен. Будут цветы, плоды,
гнёзда с птенцами, спелых колосьев косы –
лучшее время. И время ей уходить.
…Больше всего он любит жену и осень.

Стерпится – слюбится. Что ему грозный вид?
Тает от нежности рядом с подругой кроткой.
Трудно поверить, но бог неживых Аид –
тоже мишень. А мальчик стреляет чётко.

Царь андеграунда стал сам себе смешон.
Может следить часами за переправой.
Берег – пустынен.
– Не выпить ли нам, Харон?
Передохни немного, имеешь право.

Кто же с владыкой спорит? Ему видней.
Сушатся вёсла. Jim Beam преуспел в бурбоне.
…Они выпивают и говорят о ней –
о Персефоне.

---------------------------------
Стихотворения про смерть всегда меня притягивали. Да и кого б эта тема не притягивала? Всем страшно. Всем охота хоть чуточку заглянуть за черту.
Это стихотворение успокоило меня. Потому что страшное в нем уравнивается не страшным и понятным бытовым антуражем. Тем, что всякий может примерить к себе. «Они выпивают и говорят о ней – о Персефоне».
Спасибо автору за умение сплавить в единый текст неизвестность и знаемое.


2. MOLNIYA «Арахномания»
http://www.stihi.ru/2005/05/19-486 номинатор Наташа Дубрау

Ручной паук пришел найти сюжет
В людской тоске густой и непрозрачной.

При выписке шутил миляга-врач мой:
«Здорового не вылечить уже,
Хоть расшибись! Держите эпикриз,
Старайтесь избегать воспоминаний.
Я позвонил сегодня вашей маме,
Она внизу.
И вы идите
вниз».

И я пошла.

Снаружи сыпал снег.
С белесых стен обветривалась краска.

– Скажи, паук, ведь это не опасно,
Прижиться в темноте, на глубине?
Ведь не опасно? –  черт,  какой искус,
Когда такой широкий подоконник! –
Пантелеймон, гимнастика, лимонник.
Поделим пополам недельный курс?
Ты ничего не плел в своем углу,
Твой вид меня ужасно беспокоил,
Сухой паук среди больничных коек.
Притворщик, клоун, восьмилапый лгун!
Пойдем домой?

Ну, вспомни,
Кто-то дал коробочку, ты ехал в ней на ватке,
Снег шелестел, что мы не виноваты
Ни в чем,  ни в чем...
Поверилось тогда, что это правда.

Снегопад утих.
Твои полотна – сплошь мои портреты,
Бесцветно-невесомые,
при этом,
В них больше жизни,  чем у нас двоих
В запасе есть.
Плети за рядом ряд,
А я поплачу рядом, тихо-тихо.

Из горьких слез родится паучиха
И съест тебя!

                *Арахномания – нездоровая тяга к паукам.

----------------------------
Я прочел стихотворение несколько раз. Два или даже три. Да. Три раза. Оно все время такое взрослое и сложное. Давалось мне чтение тяжело. Я срывался порою и терял связь со стихотворением. От того видимо, что давно не читал чужих стихов. Я боюсь читать чужие стихи – потому как могу помереть порою от зависти. А мне не хочется быть завистливым человеком. А хочется быть хорошим. Но я все равно завидовал автору. Ну думаю ничего… Вот еще позавидую и может под конец перестану завидовать? Ан нет. «И съест тебя!». Ну шикарно же! Тут я понял, что зависть моя накрывает меня с головою.


3. ИВА ЧЕ «Я помню, помню этот сад»
http://stihi.ru/2014/08/02/1279 квота Сергея Богомолова за редактирование отборочного тура

Я помню, помню этот сад,
его священный беспорядок:

на ветках аспиды висят
у наливающихся яблок;

свободно бабочка летит,
ей нет ни севера, ни юга;

сидит под яблоней Лилит
(сказали, – "муж", хотелось друга).

A чуть поодаль от неё:

идёт тропой через терновник
ещё не хищное зверьё;

о чём-то думает садовник...

И плавно взгляд мой перешёл
с высоких сфер до сферы нижней,
где, приземлясь на листьев шёлк,
ползёт букашка моей жизни.
Я помню это хорошо:
ползёт
букашка моей жизни.

-------------------------------------------
А ведь так оно и было! И есть все именно так, как автор стихотворения написал.
Я поверил по крайней мере. Думаю, что я не один такой. Ну из поверивших.


4. ПЕЛЁВИН «Юность»
http://www.stihi.ru/2019/02/05/9793 номинатор Александр Крупинин

я вышел с открытым забралом
на бой против всякого зла
как тут же отравленным жалом
меня уязвила пчела

лицо моментально раздулось
забрало теперь не закрыть
о юность мятежная юность
о пчёл ненасытная прыть

------------------------
Кажется иногда, что ирония уже не может зацепить. Что уже наелись этой иронией. Что хватит уже. Оказалось, что может. Всё от авторского уровня зависит. Здесь все исполнено так как надо. Так я думаю.


5. ЛИПА ЛИПОВАЯ (Виктория Смагина) «спят усталые»
http://www.stihi.ru/2018/12/14/5864 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»

засыпают мальки краснопёрых звёзд,
шевеля плавниками в такт,
дремлет старый астерион — гончий пёс,
снит охоту на мамонта
или тираннозавра с приставкой рекс —
чем страшней, тем азартней лай.

шепчет кукла-полено про «крекс-пекс-фекс»,
уходя в чемоданный рай,
смежив на ночь рисованные глаза
и прижав колпачок к груди.
у неё такие внутри леса,
что теряются ведмеди.
посредине еловых безлюдных чащ
иггдрасиль прорастает ввысь.

спи, полено.
бескорое да обрящ…
веткой срубленной вверх тянись…

-----------------------------------
У меня катастрофически низкий культурный уровень. Это без кокетства. Это действительно так. Не в том смысле, что я дурак дураком. А в том смысле, что я мало знаю. Пришлось погуглить про «иггдрасиль» - и бац – стихотворение обрело объем. А то поначалу я подумал, что просто про буратино. А оказалось, что не только.
«Ведмеди» - сделали это стихотворение для меня доступным, ну как бы так получилось, что я за них держался и удержался в стихотворении. Оно не выбросило меня. Хотя был я на грани. Еще чуть-чуть и вылетел бы в открытый космос. А там бы – лопнул. Спасибо ведмедям! И спасибо автору за понимание читательской психологии. Дал мне шанс. И я им воспользовался.
И про леса еще здоровский ход!


6. ВИРЕЛЬ АНДЕЛ «Больная тема»
http://www.stihi.ru/2019/01/15/5648 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»

1.

У нас дожди, и снег – больная тема,
Точней сказать – отсутствие его.
И ветер зол, и воздух сер, как демон,
И свет бежит от вздоха одного.

А я, за этот грустный вздох в ответе,
Ревную, как наивное дитя,
Что зимы есть при снеге и при свете,
Где хлопья снов пушистые летят;

Что где-то в них, за гранью невозможной,
Уютный дом, исполненный тепла;
В них падает, забыв про осторожность,
Усталый миг с вечернего крыла,

И греешь ты ладонь мою губами,
Пока наш век, туманами пройдя,
Рассеется, расплакавшись над нами
Тоскующей мелодией дождя.


2.

Скучать, с утра уставившись в окно,
И вслух считать не встречи, а уходы,
Когда ещё не всё завершено
Твоей зимой, растянутой на годы.

Зато в окне дожди без перемен,
Потёртый вид на крыши и на шпили –
Когда-то он значение имел,
И слышалось, как в сказке: «Жили-были» ...

Но что глухой угодно темноте,
Не спрашивай, не мучайся догадкой:
Не улица, а – город опустел
Безвременно, бессмысленно, и гладко.

И в сумерках, бессменных как дожди,
Такая тишь, такой мороз по коже,
Что новый мрак почти непобедим,
А прежний свет, по сути, невозможен.


3.

Так просто и размеренно у нас –
Твои снега равны моим печалям.
Всё меньше лет, а мы – не замечали,
Как будто жить возможно про запас.

Научишься покорно привыкать
К бессоннице, сжимающей запястье,
Где нежный ток мучительного счастья –
Мы верили – не выстудят века.

Но грустный дождь сменяется на снег
В моём краю, как молодость, далёком,
И ждёшь, не занавешивая окон,
Спасительных подсказок в вышине.

Нам жизнь – разлука, и разлука – смерть.
Нет разницы, зачем тогда бояться?
Но снег метёт в глаза огней и станций,
И где сойти, во мгле не рассмотреть.

--------------------------
Я устаю читать длинные стихотворения. Здесь поместилось целых три. Зачем они стали одним стихотворением? Видимо, их объединяет настроение. Но тогда можно вообще хоть по сто стихов подряд считать одним стихотворением. Ведь часто поэт пишет об одном и том же - на протяжении всей своей жизни.
Я отдохнул и прочел все три стиха еще раз. И оказалось, что они хорошо слепились вместе! Хорошо держатся. Плотно. Без зазоров. Наверное, автор прав, что не стал их разлучать.


7. ЕВГЕНИЯ ДЖЕН БАРАНОВА «Переводи»
http://stihi.ru/2019/02/18/5650 номинатор Марина Намис

Переводи меня на свет,
на снег и воду.
Так паучок слюною лет
плетёт свободу.
Так улыбаются киты,
когда их будят.
Так персонажами Толстых
выходят в люди.
Переводи меня на слух.
Из школы в школу.
Так водят маленьких старух
за корвалолом.
Так замирает над гудком
автоответчик.
Переводи меня тайком
на человечий.

------------------------
Короткое стихотворение про любовь. Читать его интересно, потому что кадры этого фильма – неожиданны и занятны. Как остроумные и точные фотографии в правильной сетевой подборке. Автор тонок и хитер. Читать стихотворение не скучно. Для меня это важно. Чтоб не скучно.


8. АЛЁНА БЕЛАВЕЖСКАЯ «Практика лёгкой руки, тяжелого сердца»
http://stihi.ru/2018/05/06/6947 номинатор Марина Намис

практика лёгкой руки, тяжёлого сердца.
армии имени красного кровяного тельца
ежесекундный подвиг и обновление.
наличное бытие женщины в русском селении:

время ку-ку, конь на скаку, жир на боку,
яблоко в первородном своём соку.

я утверждаю жизнь на собственной шкуре чужого гения,
жизнь собачью, место: живое/мёртвое/для курения.

критику чистого разума, грязного тела
планета земля вертела и нам велела.

– я потому открыта к любому любовному косноязычию.
для рифмы годится и кровь – но обязательно бычья.
языческие обычаи веками в меня врастали,
что ж вы хотели – что я поделаю, тёмная и густая.

крест на моём рождении: чёрта с два, а Господь один.
так и не ясно, куда говорить: господа или господин.

слушай сюда или слушай отсюда: истина не во мне.
лучше давай поживём и увидим с мёртвыми наравне.

--------------------
Мне показалось что это стихотворение лучше живет – если читать его вслух. Я так и сделал. У меня получилось плохо. Потому что на самом деле хорошо получится, если его будет читать вслух женщина. Это женское стихотворение. И это правильное женское стихотворение. Хотя автор меня может и убьет за такие слова. Но я так вот его прочел. И оно мне понравилось именно в исполнении придуманной мною женщины.
Ну в общем я понял, что стихотворение про любовь. А если спросить меня сказать подробнее – я не смогу. Я не знаю, что сказать.


9. СВЕТА ХОХЛОМСКАЯ «Уголь»
http://www.stihi.ru/2018/08/01/99 отборочный тур для резидентов

                Хвала Артемиде за жар, за пот
                М.Ц.

Не ведая зноя и ветра,
без глупостей и подоплёк,
она прорубается в недра,
и тырит из них уголёк.
Он жарок и так по-жарптичьи
играет в подтопке ночи,
что тетка, забыв про приличия,
теряет от мозга ключи.
И все кочегары округи
летят в поддувало гуртом
и тянут немытые руки,
оставив дары на потом.
Пыхтит на шестке, остывая,
в котле со свининой лапша;
а что ещё нужно для рая?
– Хозяйка Горы хороша.
И, чавкая смачно и жадно,
– Не жевано слаще летит! –
Они усмехаются адно,
расправив ради-ку-ку-лит.

А где-то в исчадие – шахтёры
– соперники номер один!
Брутальны как киноактеры,
– им всем не дожить до седин.
Кочуют они по забоям,
коптя инфернальную пыль,
пьют солнце и женщин запоем
во снах, где под ветром ковыль,
там краски ярки и прозрачны,
до небо достать – раз чихнуть!
Их речи  без глупостей смачны,
– в три буквы уложена суть.
Их жизнь – каторжанка в законе,
в реале раскрашенный сюр.
И сажа у них на иконе,
и легкие в дырках – гипюр.

Она для них – повар и мамка,
Большая Хозяйка Горы,
но в первую очередь – самка,
что требует уголь в дары.
Шахтёры, сверкая белками,
на варева запах ползут.
Лишь метки на снеге плевками,
лишь в чреслах чесоточный зуд,
а там кочегары-заразы
скабрезно несут чепуху,
глотают бифштексы и зразы,
бьют стол доминошкой в труху.

Сердечную боль с поясничной
не путай, пропойца-печник!
Ты пойман на печке с поличным,
в рабочий намаз часа пик.
Кто путает шрека и штреки
– не сможет масштаб оценить,
вскипают подземные реки,
тоску б свежим ветром запить…
А где-то есть женщины в белом
и девушки в теле одном,
плюс женские контуры мелом
и в кубе гимнастки вверх дном…
Им всем невдомёк – под ногами,
в провальном тар-тар та-ра-ры,
играет в печи пирогами
Большая Хозяйка Горы.
И жить бы да жить и влюбляться,
вдыхать полной грудью рассвет,
как будто не двести – а двадцать
"на подвиги" тянущих лет.

С дарами летит вагонетка.
В тоннеле коптит фитилёк.
Да здравствует, татья таблетка
– на жар наших тел уголёк!
Тост первый – всегда за Хозяйку –
пьют все до сухого глотка.
Разрушим салатов мозаику!
Нам правды отрава сладка:

– За пот, что черней гуталина,
За сны, что страшней всяких кинг,
За то, что не ведали сплина
и верили в счастье из книг;
за то, что порода пустая,
а жизнь прокротел в темноте,
что в августе хочется мая,
что снова целуют не те…

Смех. Крик, сквозь солнца занозы,
и сердце уже не болит,
и много земной грубой прозы,
вот только ради-ку-ку-лит…

Огонь – череда превращений –
вам скажет любой кочегар,
в золу наших клятв и прощений…
Любовь – это тот же угар
до спазма, до вспышки, до скрутки,
до бесьих тамтамов в висках,
до хроник немыслимых, жутких,
до списков имён на листах.
Хозяйка не терпит суфлёров:
шаг влево, шаг вправо – предел.
И вновь завалило шахтёров.
И вновь кочегар угорел.

Лети, зяблик мой, по-над пашней,
высокую ноту бери,
пой утро, славь вечер вчерашний.
Боли, моё сердце, боли…

----------------
Еще одно длинное стихотворение – подумал я. Вру. Я так не подумал. Я, когда читаю стихи, вообще не думаю. Почти что. А только ищу повод, чтобы почуять стих, чтобы попробовать в нем пожить.
Мне показалось, что это получилась хорошая мужская песня. А то и несколько песен разом. Такие песни бывают у моряков. И у шахтеров тоже. Люди других профессий – не связанных с гибельным мотивом, поют другие песни.
А какой финал стихотворения!.. Боже мой. Как хорошо.
И название у стихотворения – замечательное.


10. ВАЛЕРИЙ ПОЛАНД «Дача»
http://stihi.ru/2018/02/09/2994 отборочный тур для резидентов

Дача зимой мечтает дожить до мая;
холодно, тихо, заметены дорожки –
не разглядеть ни листьев, ни урожая,
ходит по грядкам чья-то худая кошка.

Радости мало в том, что никто не едет;
дверь на замке, на ветке сидит ворона,
раньше ещё приглядывали соседи,
чтобы за зиму не нанесли урона.

Время придёт, и рядом проснётся речка,
будет весна, и новая жизнь начнётся...
С осени на заборе висит дощечка,
дача ещё не знает, что продаётся.

--------------------------
Чуточку в начале не мог поймать ритм. Но это лишь от читательской растренированности. Давно не читал стихов. Но быстренько встал на рельсы. И прекрасно прокатился. Просто прекрасно. Щемящее, по-настоящему грустное стихотворение. Без надрыва и специальных приемов. Я люблю, когда вот так – просто. Я вообще люблю черно-белую фотографию.


11. ЕЛЕНА НАИЛЬЕВНА «Как воздух чист»
http://www.stihi.ru/2018/10/21/9644 отборочный тур для резидентов

Как воздух чист, и пахнет снегом.
В тужурке выскочишь худой
развешивать бельё под небом,
насквозь проколотым звездой,
за резкость слов держаться крепко
во избежание тоски
и разноцветные прищепки
цеплять на платья и носки.

---------------
Когда-то и я умел писать стихи, похожие на этот. Пока не сделался старый. Сижу вот и улыбаюсь. Будто сам это написал. Ну и ладно, что не сам. Ну и ладно. Я рад, что такие стихи вообще еще существуют на белом свете. Спасибо автору. За прозрачность строк, за точную сцепленность слов, за умение краткости.


12. ВЛАДИМИР ШТЕЛЕ «Рисует жёлтый мостик Хокусай»
http://www.stihi.ru/2014/11/11/4086 отборочный тур для резидентов

Вопросами себя хоть истерзай,
Которые жгут кожу, как медузы.
Рисует жёлтый мостик Хокусай,
Я по нему иду
с заплечным грузом.

Пока живу в провинции Суо,
Где сладкие повисли апельсины,
Бреду в Эдо с наполненой сумой,
Любитель ксилографии старинной.

И почему
в душе такой раздрай?
И надо что
душе моей и плоти?
Ещё рисует мостик Хокусай,
А я уже – на арочном пролёте,

Ещё не нарисован на реке
Из досточек вишнёвых
чёлн рыбацкий,
А я уже весло зажал в руке,-
Помочь хочу художнику по-братски.

Ложится на картину тень седин,
Не сохраню того, что я имею.
С моста ему я кинул апельсин,
Но мостик перейти я не успею,

Я часть натуры,
как вон тот сарай,
Как этот мост
с горбатой жёлтой спинкой,
Закончил свой рисунок Хокусай,
И я навеки замер на картинке.

-------------------
Один из самых сложных вариантов стихотворений – это стихи, в которых автор пытается уладить взаимные отношения с понятием «время». Причем не такие очевидные отношения как «прошлое», «будущее». А с самым сложным моментом – с моментом перехода будущего в прошлое… Как это получилось в этом стихотворении – для меня приятная загадка. Вернее, не загадка. Автор ничего не утаивает – вот оно все – как на ладони. Но так славно все получилось, что технологическую часть волшебства даже обсуждать не хочется.


13. ЕЛЕНА АЛБУЛ «Экскурсия»
http://www.stihi.ru/2019/01/31/8285 отборочный тур для резидентов

…………………….…..А раньше
Была в полуподвале мастерская
Скрипичных мастеров, и приходила
Сюда вся музыкальная Москва –
И мэтры, и нахальные студенты
Со скрипками, а кто-то и без скрипки,
Чтоб новую сердечную подругу
Ему здесь сотворили из ребра
Древесного – ведь за железной дверью
Гостей встречали мастера от Бога.

Их двое было, избранных. Один
Насмешливый, высокий, элегантный
Не только делал скрипки – был он также
Художником. На стенах мастерской
Висели вперемежку со смычками
Пейзажи и портреты. А другой,
И молчалив, и грузен, и приземист,
Пейзажей не писал, но мог заставить
Любую табуретку петь, как скрипка,
Когда бы вдруг пришла ему охота
На табуретку струны натянуть.

Там скрипки золотистые висели
В буфетах и витринах старомодных,
Притащенных откуда-то с помоек,
Которыми Москва была тогда
Обильна (в смысле мебельном, конечно;
В те времена охотно расставались
С оставшимся от бабушки комодом,
Чтоб стенкой югославской иль тахтою
Подправить социальный статус свой).

А в ящичках – в шкатулках драгоценных –
Флаконы с драгоценным содержимым:
Эссенциями, редкими маслами
И смолами; и воздух мастерской
Пропитан нардом был и фимиамом,
Как у Бодлера, помните? И ладан
Вплетался в алхимический аккорд,
Рождающий звучанье соответствий…
Здесь и червонцы пахли так, как надо –
Не ядом, а высоким мастерством.

А иногда здесь жарили картошку,
И дух плебейской немудрящей снеди
Ничуть не осквернял сей храм искусства.
И разговоры жаркие велись
За чаем, а бывало, и за водкой,
И ноги проходящих мимо граждан
Мелькали за окном, покрытым пылью,
Когда, смеясь, какой-нибудь маэстро,
Как пробку, в потолок с лепниной битой
Небрежно запускал пассаж блестящий,
И он пронзал все этажи до крыши
И, потревожив сонных голубей,
Взмывал из шахты вентиляционной
По направленью к Богу, чтобы там
Не волновались – снизу всё в порядке,
И долго будет музыка играть.
Хранят её два ангела – высокий
И тот, другой, приземистый. Огонь
Горит, горит в окне полуподвальном
И столько же надежды нам несёт,
Сколь римлянам дымок из храма Весты…

Но, впрочем, храма нет уже давно,
Забыта Веста, римлян не осталось,
А здесь вот не осталось мастерской.
Как времена свободные настали,
Её сменил весёлый ресторанчик,
Но тут же и закрылся, разорившись.
Потом, за туристическим агентством,
Какой-то банк был, помнится, но тоже
Недолго продержался. А теперь –
Теперь тут кабинет зубоврачебный.
…Нет, цены, говорят, невысоки.

-------------------
Я не очень могу читать стихотворения без рифмы. Но тут уж ничего не поделаешь. Мне всегда стихи без рифмы кажутся какой-то хитрой игрою. Игрою, правил которой я не знаю…
Мне стыдно. Но я и правда не умею в это играть. Моя вина.
А текст получился красивый. Размеренный такой. Похожий на неспешный рассказ.


14. ЗИНОВИЙ АНТОНОВ «где больше ничего»
http://www.stihi.ru/2018/11/07/10204 отборочный тур для резидентов

где больше ничего
и нечего
и нечем
давайте что-нибудь очеловечим
вот этот столб к примеру
или стол
чтоб столб гудел
а стол кормил бы всех
кому тоскливо голодно и грустно
дверной косяк когда почти иссяк
пружинный стяж что прислоняет двери
единственные близкие к нему
тогда как всем смешны его потери
торчит торчком нахохлившись капуста
забытая на грядках до сих пор
и этот злой скучающий забор
вокруг особняка где старый вор
давно почил богато и безвкусно
(а тоже был когда то человек)
да бог бы с ним
ведь он здесь всех прощает
туман спадает
близится рассвет
у дома дворник память подметает
как будто мусора вокруг другого нет
не понимая что и он не вечен
и больше ничего и нечего и нечем

--------------------
А ловко зациклил автор свое стихотворение. Вроде бы не было к этому никаких оснований – такой поток сознания… Куда он приведет – неясно. И вдруг так изящно – бац – и вот вам законченная картина. Красиво.


15. АНИКИН ДМИТРИЙ ВЛАДИМИРОВИЧ «Овидий»
http://stihi.ru/2019/02/01/4342 отборочный тур для резидентов

Овидий собирается в дорогу.

Старик, уставший от любовных дел,
все превращенья плоти описавший,
под старость лет и сам преобразился
в изгнанника. Испробовав личины
удачливых любовников, любовниц,
несчастных воздыхателей, опасных,
расчетливых распутников, сказавший
за женщин, что они бы не сказали, –
он новые наметил рубежи
поэзии. Теперь он – Одиссей,
плывущий не в Итаку – из нее.

Так даже больше правды. Впереди
то, что никак не может быть надеждой
на плаванья исход благополучный,
путеводит корабль. Посейдон
и в этот раз своим бессильным гневом
не остановит странника. Берется
усилием и гибельная цель,
и цель благая. Все для человека
не просто так: и жизнь, и смерть, и стих.

Старик спокоен. Варварским мечам
и холоду до тела не добраться,
и вообще поэту только время
опасно, интересно, благотворно:
сухая поэтическая речь
со всем разнообразьем строф и метров
и есть его теченье, пульс его.

Овидий размышляет над строкой
изгнания. Прозрачный римский воздух
наполнен скорбью, жалостью и страхом,
но все равно прекрасен. Никогда
не прочитает Август этих строк,
любовных же элегий никогда
прекрасная Коринна не читала –
но Рим прочтет, запомнит, сохранит.

Поэзия, забывшись, достигает
границы обитаемого мира
и, чуть помедлив, двигается дальше.

-----------------
Я без рифмы читать особо не могу. И стилизаций не могу читать… Я тупой. Я устал. Убейте меня теперь за это. Я не понимаю, что я должен чувствовать.


16. МИХАЛИНА ДИКОВИЧ «О тонких пальцах Турандот»
http://www.stihi.ru/2019/01/03/419 отборочный тур для резидентов

Молчи о тонких пальцах Турандот,
расплавивших тебя, как воскового,
о музыке, рождённой прежде слова
в загадочных переплетеньях нот,
рассеянных подобно семенам
на жёлтом поле тающей бумаги.
Судьба остановилась в полушаге
(...Наверное, достаточно с меня...)

Молчи, чтоб не услышать от других
свидетельства тотальной неудачи.
Сочувственные фразы мало значат
в миру добропорядочных глухих.
(...О, как она тебя произносила —
все реки поворачивали вспять!..)
Но, видимо, придётся привыкать:
загадки оказались не под силу.

Не верилось — ведь рано, слишком рано! —
что больше ничего не прорастёт.
Всё тише грустный голос Турандот —
прощальный звон холодного сопрано.
Прощение на корке льда рисуя,
зима пришла внезапна и чиста.
Какая жизнь проиграна с листа!
Какая жизнь проиграна вчистую.

---------------
Какая жизнь проиграна с листа!
Какая жизнь проиграна вчистую.
По-моему, это очень даже хорошо получилось. Прям финал финалов. Понравилось. Лихо. Так и надо. А то у меня Турандот всё никак не вписывалась в стихотворение. Ну куда ей? В стихотворение-то? Она старая уже. Заслуженная артистка… А тут стихотворение. И автор хорошо развернул читательский взгляд. Умелый автор. Мастерски вышел из поворота.


17. ИГОРЬ ДМИТРИЕВИЧ ГРЕВЦЕВ «березы»
http://www.stihi.ru/2014/04/10/3836 номинатор Литосфера (журнал Тропы)

Ночные берёзы в осеннем лесу –
Их ветер дождями оплакал…
Я сердце своё на ладонях несу,
Как животрепещущий факел.

Дорога во мраке – дорога судьбы,
Но сердце, зажжённое Богом,
Сумеет меня провести, может быть,
К иным, озарённым дорогам.

И может быть там, за пределами тьмы,
Где Светом стираются тени,
Удастся нащупать мне чувством седьмым
Ведущие в Небо ступени.

Я к ним припаду окровавленным лбом,
Разбитым на мрачной дороге,
И выдохну: «Господи, в чине любом
Прими меня в Брачном Чертоге».

Я в сердце своё, как в алмазный сосуд,
Налью покаянные слёзы…
И вспомню в тот миг, что в осеннем лесу
Остались ночные берёзы.

------------------
Мало кто сейчас имеет в своем сердце храбрость писать открытые, честные стихи. Потому что в них автор остается без всякой защиты. И этим мне стихотворение очень понравилось. Честным, каким-то юным и серьезным в то же время подходом. Так и должен писать поэт, без этих спасительных трюков с самоиронией. Вот так. По-честнаку.
 

18. СЕРГЕЙ КНЯЗЕВ 3 «Холера»
http://www.stihi.ru/2015/10/13/1189 номинатор Литосфера (журнал Тропы)

В год больших потрясений страны,
В год утраты любимых и веры,
Люди начали в нашем краю
Умирать от холеры.
Все мечтали, как справиться с ней –
Ведь она нападёт на любого!
А вчера к нам в село приходил
Человек из Тамбова.
На ногах его – лапти, в руке –
Палка: странник негромкий с котомкой.
Он ходил по селу, торговал
Бижутерией тонкой.
А когда он покинул наш край –
Всех мгновенно молва одолела,
Что не странник ходил по селу,
А Живая Холера.

Нет чудовища в мире страшней,
Чем бродячее тёмное слово.
И догнали его мужики
В двух верстах от Тамбова.

---------------
Сильная история. Прям «Епифанские шлюзы»… Очень русское стихотворение.


19. БОРИС БЕРГИН «Рождество»
http://www.stihi.ru/2015/01/08/1159 номинатор Виктор Майна

А ты еще не умер, но тебя
Отпели, отплясали, от...забыли.
Ты там, где не гонял Макар телят,
Аэропланы здесь не пролетят,
Не переедут рвы автомобили.

Их просто на дороге тормознут,
Здесь фронта нет, но линия подвижна,
Здесь черных дней удушливый мазут,
Здесь ждут, когда же хлеба подвезут,
Среди развалин собираясь выжить.

А у нормальных – здравствуй, Новый год,
Они уже сочувствовать устали,
Опять же рубль...снова, о, майн Гот,
У них своих забот невпроворот...
И вот мейнстрим, и, наконец, мистрали.

И ты исчез из новостных программ,
Погромы объявили перемирьем.
Там наверху – глобальная игра,
Там торг идет за каждый миллиграмм,
Тебя они уже приговорили.

А ты еще цепляешься за жизнь,
Вставляешь стекла, те, что завтра выбьют,
Ты им скажи, что ты живой, скажи,
Такие люди здесь им не нужны,
И страхом загоняют в племя рыбье.

Но Божий Сын родился для тебя,
Сегодня он в простуженном подвале
В Шахтерске, в Первомайске, Октября
Поселке шахтном, там, где ребятня
Считает чудом, если не стреляют.

Свет вифлеемский блекнет в мишуре,
А здесь все обнаженно до изнанки,
В руинах зданий места нет игре,
Здесь ценность, если сыт и обогрет,
И видно кто подонки, кто подранки.

И воздух рвет снарядов трубный бас,
И  время измеряется победой.
Ты хрипло дышишь, но живешь, Донбасс,
И точно знаешь тех, кто не предаст...
И за звездой волхвы вот-вот поедут.

---------------------
Трудно писать стихи про войну. Вообще иногда кажется, что невозможно. Я сначала для себя разбил стихотворение на два. А потом оказалось, что сделал это я лишь потому что не понял кто в первой части «Он». Ну тот, которого забыли…
И со второго прочтения догнал – что это Донбасс. Это о нем. О нем забыли.
Но все равно – я как любитель стихотворений не очень длинных, так и читаю этот стих – как два.
Второй у меня начинается со строчек:
«А ты еще цепляешься за жизнь,
Вставляешь стекла, те, что завтра выбьют»,

Соединение библейской темы и войны в стихах – это не новый ход. Но мне кажется, что здесь все оправдано. Все сработало.


20. СПУТНИЦА СЕНБЕРНАРА «Взгляд»
http://www.stihi.ru/2018/08/01/5362 номинатор Виктор Майна

Нелогичные тропы торить в бурьяны
И с апломбом вещать обо всём на свете...
Интересно, что чувствуют те, кто пьяны?
Может, лёгкость, как будто их носит ветер?

Синий купол румянится, золотится...
Три усталых слона подпирают сушу.
Посмотреть бы, какими нас видят птицы.
Мы для них – бесконечный парад макушек.

Путь по линии жизни ветвист и труден,
Если чарами радости не подсвечен.
Как живётся без сказки серьёзным людям?
Им от чёрной тоски защититься нечем.

За ворчаньем, за мусорным словопадом
О проблемах, дорогах, вождях и ценах
Нам бы слушать и слышать живущих рядом
И любить их, прекрасно несовершенных...

Заплутавших в бурьянах, во тьме кромешной,
В вечных поисках смыслов и квинтэссенций...
Чем дышать, если в сердце погаснет нежность?
Никогда не узнаю. Спасибо, сердце.

----------------
Нежность – это одно из самых главных слов. Ну для меня. И оно здесь вписалось как родное. Так мне кажется.
И еще про птиц мне сильно понравилось. Хороший вид сверху.


21. ХЕЛЕНА ФИСОИ «крепкие вина»
http://www.stihi.ru/2015/07/03/1524 отборочный тур

После каждого боя мы малость добрее к себе…
Здравствуй, здравствуй тебе, незаметное скорбное  лето!
Я в кирзе и шинели мотаю твои километры,
Припадая губами солёными к сладкой воде.
Здесь одни – на войне, а другие, как мутный прибой –
Поглотят, но  отхлынут, с травою умрут за  минуту.
Бой тебя изберёт, ты – его. Кто в согласье с собой,
Тот останется жив, чтоб помочь быть в согласье кому-то.
Мир иссох, как ручей,  унесён был, как ветром песок –
Победившие в прошлом наплакали горсточку мира.
Косоглазое солнце, хромая, бежит за лесок,
День коровою тощею бродит по выжженной миле.
Суетятся цари, фарисеи, хоть жизнь – не в цене,
Овцы паствы иной, сквернословя, сбиваются в стадо…

После каждого боя незримое  зреет во мне –
Снятся крепкие вина лозе моего винограда.

-----------------------
Я не могу сказать точно, чем меня зацепило это стихотворение… Прямо-таки телесным ощущением зноя? Какой-то важной мыслью, которую додумать в прозе никогда не получается? Поэту удалось донести до моего слабого читательского мозга пусть не сам смысл строчек, но ощущение того, что он есть и я его обязательно уловлю, если буду читать медленнее. Потому что здесь каждое слово важно. Очень плотное стихотворение. Очень. Это хорошо. Броневой строй. Так вот и надо. Чтобы каждое слово не зря.


22. НАТАЛЬЯ МАТВЕЕВА 5 «За спичками»
http://stihi.ru/2016/08/25/1093 отборочный тур

Пополудни за спичками выйдешь – там дали задраены,
август в небе стога кучевые бьёт ливнями-вилами.
Прикурить тебе разом дадут городские окраины,
грозовое огниво из пасти звериной лишь выловят.
А четверг, двадцать пятое, скомкан в коробочке «Винстона».
Дождь идёт со среды, и дороги сконфужены. Лужами
прикрывают грехи коммунальщиков, «крыты» таксистами.
Пополудни за спичками выйдешь, не зная, а нужен ли
ты кому в этом ржавом корыте уездной Венеции.
В изголовье Везувий клокочет: "Огня тебе надобно?"
Старый зонт намекнёт, изгибаясь скелетом: "Погреться бы!"
И от леса потянет озоном и ведьминым снадобьем.
Гималайским медведем  последняя туча раскинется,
к горизонту сползая,  уцепится когтем за пустоши.
А с Заволжского берега выплывет белая Кинешма,
и сойдут на промокший причал  некурящие юноши.

------------------
«И сойдут на промокший причал некурящие юноши»… - за такую строчку можно много чего отдать в обмен. Хороша! Прям невозможно как хороша. От нее все стихотворение берет жизнь. Она держит все на себе. Она же и источник всех остальных строк. Такая вот хитрость. Такое вот волшебство. Ну так мне показалось.


23. ШАБАЛИНА ЛЮДМИЛА «Акации»
http://stihi.ru/2018/03/27/9789 отборочный тур

Зачем опять от будничных «нон-стоп»
я прячусь здесь под зыбкими тенями?
Наш старый двор не то чтобы пустой —
исчезло просто всё, что было с нами.

Кругом высотки как грибы растут;
снесли забор занозисто дощатый
с нависшею акацией в цвету,
и старый дом, и детскую площадку.
Что здесь искать? Затоптаны следы
сбежавших дней, но память тоже бегство:
по стрелке мелом вверх и на мосты,
где с чемоданчиком кочует детство.

Где я расту, врастая в небосвод;
ладонью звёзды черпаю в колодце;
там всё ещё «до свадьбы заживёт»,
и до костров осенних остаётся
лет сто...
                Где я по радуге хожу,
чтобы воскреснуть, радостью ведомой,
как от земли взлетает майский жук
к несрубленным акациям у дома...

Я здесь,чтоб отпустило бытиё
сквозь тонкую материю — погреться
далёким светом лучших из времён —
советским...

---------------------
Ах ты ж, господи… Ну наконец-то. Ну вот спасибо. Я всегда боялся, что не смогу найти верного звучания слова «советский». И не использовал этого слова впрямую… Потому что не смог найти нужной мне интонации. Чтоб «советский» звучало нежно. А здесь поэту удалось это сделать. Удалось на все сто.


24. ТО ДАСЕ «Мириам из Магда́лы»
http://www.stihi.ru/2018/02/04/11784 отборочный тур (квота Лидии Ковалевской)

...и первым было Слово! После – взгляд
очей, исполненных Добра и Света,
и глубины, что спелый финик цвета,
бездонной и манящей, будто Тайна
в ней, скрытая, живёт. Любовный яд
проник в нас тот же час! И не случайно
я встретила его, а он – меня.
О нём в народе столько говорят!
Одни – идут за ним, другие же винят –

в речах, в деяньях богохульных!
Я помню: ве́черя, яйин, и хлеб, и мёд,
что разделил он с каждым. И уход
Иуды, что из Кариота. И народ
с мечами, и арест, и караульных –
плевки, побои. Суд лжецов, исход
чей предрешён был. Ближних отреченье.
Голгофа, казнь, что кара всем, огульно
клевещущим. И смерть. И Воскрешенье.

Все слёзы Мира выплакала я:
сухи мои зеницы, но жива́ я,
и память, и любовь моя живая
мне силы придадут – сей день и следом
нести краеугольный камень Бытия
что драгоценность... Мне́ он заповедал
Благую Истину!...Он мне – супруг,
Учитель, и Отец, и часть меня.
Спасенья суть, и Бог, и брат, и друг.

...О, мой Йешу́а! Что́ теперь я без тебя?
И Мир, и наше нерождённое дитя?

                Яйин – виноградный сок, евр.

-----------------
Любой рассказ про библейские дела я принимаю с благодарностью. Мне интересно. Чтоб много не читать. Времени не так много, - а тут тебе раз – и расскажут. Так я думал. Ленивой своей бошкою. Да и сейчас продолжаю думать также. Если честно.)
Но все библейские притчи и рассказы имеют такое свойство странное – они ничего не проясняют, а наоборот, часто все запутывают. Так вот и здесь случилось. Я запутался. Я не понимаю, чего я должен понять.


25. ТАНЯ АКИМОВА «Улитка»
http://www.stihi.ru/2015/08/15/4004 квота Аглаи Паюшиной за редактирование отборочного тура

ползи, улитка, по его ладони
он говорит о нежеланье жить
он складывает кубики и буквы
пока замысловатые стрижи
выводят  вереницы  точных звуков
и замирает мотыльковый донник
когда пчела забылась и жужжит

настигнута усталостью внезапной
сквозь август к сентябрю знакомый путь
он счастлив светом бывшим, отраженным
бормочет, как ребенок – ну и пусть
ползи, улитка, по его ладони
пчела садится, пьет медовый запах
и время возвращает по чуть-чуть.

---------------
Летом умирать самое обидное… Почему эта мысль пришла мне в голову после чтения этого стихотворения? Может оно и не о том вовсе. В смысле, что нету в нем никаких предпосылок для такого прочтения… Я не очень хороший читатель. Я все что читаю – думаю, что это про меня…


26. АННА ГЕРМАНОВА «Из Москвы в Мокропсы и Вшеноры...»
http://stihi.ru/2019/01/19/182 квота ГР за редактирование отборочного тура

Из Москвы — в Мокропсы и Вшеноры,
на отмытый песками погост,
в год глухой двадцать пятый, в который
распрямлялась, как в гроб, в полный рост,
в эту даль, в эту боль — будто жало
или гвоздь, заржавевший в доске,
вынимала себя и рожала
в эту жизнь на чужом языке
и дома, и деревья, и сына,
и застывшие губы полей,
что тебе остаётся, Марина,
то и держит на каждой земле —
эта страсть, эта власть, это слово,
словно воды отходят, плывёт
всё неистовей за Крысоловом
прямо в музыку — в море твоё.

--------------------
Ну просто ух!.. Я вообще-то Цветаеву боюсь. И так сильно, что даже упоминаний о ней, побаиваясь, сторонюсь… Какая-то в этом всем – и в ней, и в том что вокруг – страшная для меня, губительная сила чуется.
И стихотворение это поддержало во мне мой всегдашний страх.
А я вообще-то как всякий ребенок (а мужчины инфантильны) – и побояться тоже люблю. Так что понравилось стихотворение. Без вопросов.


27. ПАВЕЛ КУРАВСКИЙ «Побелело небо»
http://www.stihi.ru/2019/02/14/6900 номинатор Термитник поэзии

Побелело небо. Скоро хлынет.
Ветер пахнет морем и озоном.
Море потеряло плавность линий,
Стало чаном жёлто-бирюзовым.

Вся гудит и мечется пожарно
Хвойная нечёсаная чаща,
И песок проглатывает жадно
Моря растревоженная чаша.

И ещё фрагмент перед потопом:
В белом небе – кречет ошалелый
Верещит; несёт его потоком,
Редкие доносит децибелы.

Капля, две – тяжёлые, как пули,
Оставляют выбоины в пляже.
Небо чёрно-белое в июле
Не дождём чревато – снегом даже!

И мгновенно – хлещет, рвёт и мечет,
Словно боги открывают краны,
И умолкший одинокий кречет
Сходит к юго-западу с экрана.

--------------
Картина. Как есть! Особенный кадр про пляж, прекрасный просто:
«Капля, две – тяжёлые, как пули,
Оставляют выбоины в пляже».
Видно, что глаз охотничий у автора. Хорошо поставлен.
Про децибелы как-то криво получилось, правда. Это не очень аккуратно было сделано.


28. ДМИТРИЙ МУРЗИН «Не давай мне, Боже, власти»
http://www.stihi.ru/2019/02/14/1456 номинатор Термитник поэзии

Не давай мне, Боже, власти,
Чтоб тираном я не стал,
Да избави от напасти
Капиталить капитал.

Ниспошли смягченье нрава,
Всё, что будет – будет пусть,
Но не дай отведать славы,
Потому что возгоржусь.

Ничего не надо даром,
Для других попридержи
И большие гонорары,
И большие тиражи.

Дай мне, Господи, остаться
Аутсайдером продаж
И блаженно улыбаться,
Раздаривши весь тираж.

Но дрожат от счастья пальцы,
В голове – мечтаний дым:
Сколько же сорву оваций
Я смирением своим.

----------------------
Веселых и простых стихов сейчас почти что не осталось. В этом вот конкурсе одно оно. За что я автору благодарен. Потому что ну нельзя без спокойной человечной улыбки. А то я настрадался сильно. Правда-правда. Я очень сочувственный читатель – в смысле чувства мои обостряются и читаю я на износ. В смысле вот сейчас. И на этом стихотворении я отдохнул. Хорошо! А так в жизни стараюсь поменьше стихов читать. Чтоб не износиться вконец раньше срока)


29. АЛЁНА АСЕНЧИК «Вот же...»
http://www.stihi.ru/2018/11/22/199 номинатор Юрий Семецкий

"Вот же бывает – кого-то зовут Рахилью
или Анной там, Василисой  – тоже нехило!
А тут вокруг всё какие-то пуськи бятые!
И что мне от заповеди твоей "жги глаголом",
когда шуруешь по миру как будто голым,
потому что имя тебя везде выдаёт, проклятое!"

Глокая Куздра не спит, удручённо охая:
"Господи, ну за что?! Почему  я глокая?!
Может, из предков кто учудил когда-то?
Только послушайте: ку-у-у-уздра! Тьфу, болезная!
Будто бы по стеклу полоснули лезвием.
Разве что на смех Бокру и его бокрятам".

А когда за окнами то ли светало, то ли варкалось,
вдруг почудилось Куздре, что имя, по сути, малость:
положишь в рот – оно и тает, как сахар в чае!
Вон дерево, что ни возьми, – почти всегда одноного,
а люди  не это видят, а ветки, которых много:
никто же его за это инвалидом не величает!

Бокр под утро укрывает заснувшую Куздру:
опять её в мыслях чёрти где носило!
целует её тихонько
и вдыхает запах – родной,  любимый невыносимо...

--------------
Вот как бывает хитро. Вроде читаешь стихотворение про филологические вещи. Про имена, слова всякие.
А потом раз – и вдруг оказывается, что стихотворение это про любовь. И ты давай его сначала читать – чтоб понять, где же тебя, читателя, на каком повороте автор сделал? А ни на каком. Просто надо сразу чувствовать – что за именами Рахиль, Анна или Василиса – будет про любовь. Это я так следующими читателям сделал пояснение. Чтобы им было проще) Хотя, наверное, это я зря. Пусть сами разбираются. Это приятное занятие. Особенно если стихотворение вот так удалось.


30. СВЕТЛАНА НИК ПЕШКОВА «Баю-баю»
http://www.stihi.ru/2018/11/29/5628 номинатор Юрий Семецкий

Баю-баю... снов не видит
Старый хутор по ночам.
По дворам, заросшим снытью,
Бродит лунная печаль.
То, вздохнув, уронит грушу,
То прольёт вишнёвый сок,
То из бурой вязкой лужи
Смачно сделает глоток.
То водой в колодце булькнет,
То возьмётся в окна дуть.
А устанет – ляжет в люльку,
Позабытую в саду.

Ветер люлечку качает,
Осторожный, словно вор.
За плетнями, нескончаем,
Стелет простыни простор.
Заглянула в люльку птица –
Ищет гнёздышко птенцам...
Седовласый пар клубится
У прогнившего крыльца.
Речка звёзды привечает,
Привечать чужих – не грех.
Над заброшенным причалом
Вьётся иволговый смех.

Волк, свернувшийся в калачик,
Спит у чёрного куста.
Баю-бай.
Никто не плачет.
Ночь.
И люлечка
пуста.

----------------------
Отлично. Не отпускает от первой строчки до последней. Так и держит. Так и тянет в темную сторону. Туда где Гоголь. Спасибо автору.


31. ВАЛЕНТИНА ЯНКО «Я назову пароль»
http://www.stihi.ru/2018/10/02/8026 квота Феликса Гойхмана за ведение рубрики «В гостях у...»

Я скажу позывной, как проверку на свой
и чужой,
Ключевые эти слова я тебе назову из "тогда".
Я прошепчу "Севастополь", выдохни мне
"Херсонес",
Над пропыленным раскопом солнце сияло
с небес.
Там море играло с нами и мы проигрались
дотла...
Затонул наш кораблик.  Всё!  Оборваны
провода.
Завтра почтовый голубь сядет к тебе на
балкон.
Из юности бестолковой мой запоздалый
поклон.

-----------------------
Хорошие, какие-то юные строчки. И все в них ловко и складно. И про почтового голубя, который «сядет к тебе на» – даже прикольно получилось. Как и положено в юности. Так мне показалось.


32. ИРИНА ЧУДНОВА «чтобы начать говорить»
http://stihi.ru/2018/10/17/3613 номинатор Александр Перевозкин

       ***   

...чтобы начать говорить,
нужно разорвать себя —
для диалога — надвое,
распластаться по ветру.
У нас зарево
в чёртово пОл-неба,
глаза зАреваны —
очи выклеваны случайным гением:
кто, скажи,
выдумал ожи—
                —дание,
проклял меня
              не—
                —тер—
                —пением?

                24.01.2003         г. Пекин, Янгуань Наньли, 17

--------------------
Сложное для меня стихотворение. От первой строчки до подписи о месте написания…
Любовь бывает всякая. Я боялся в своей жизни усложнять вот так. А может просто не знал, что так бывает. Мне интересно было читать. Хотя я и не всё понял.


33. ОЛЯ СЕРГИЕНКО «Я купила себе по дешёвке...»
http://stihi.ru/2015/12/15/5201 номинатор Александр Перевозкин

Я купила себе по дешёвке ромашковый зонт,
Развернула, как парус, на все поднебесные дали.
Покури-ка в сторонке, гламурный столичный бомонд –
Вы такую красотку, клянусь, никогда не видали!

Уже вижу, как дамы презрительно морщат носы,
А мужчины косятся, пытаясь представить раздетой –
Неужели мой нюх бесшабашно-свободной лисы
Не сумеет понять, что я – лучшая осенью этой?!

Завтра будут в истерике биться – мол, где и почём?
И бутики сносить кошельками толпой оголтелой!
А мешочек с монетами здесь, господа, ни при чём,
Как и даже, не в зонтике – ярко ромашковом – дело!

Не бросайте мне вслед переполненный странностью взгляд,
Не кричите вдогонку обиженных душ  голосами –
Я сейчас бриллиант в миллион миллионов карат,
Потому что во мне... Ну а впрочем, додумайтесь сами.

-------------
Вот так и надо – лихо крутануть юбкою! И пусть утрутся. Хороший взгляд. Хороший ритм. В стихотворении мелькнуло слово «осень». А все равно – ясно ведь, что весна)


34. ОЛЬГА ВИРЯЗОВА «В одной из Барселон...»
http://www.stihi.ru/2016/06/10/894 номинатор Диана Рыжакова

В одной из Барселон включили верхний свет.
Лежи себе лежи, мой Средиземный, мой
Тягучий океан. Обратный вот билет –
В тебя я растворюсь, зароюсь с головой.

Или себе иди, бери и возвращай,
Вращайся среди лет, не трогая зимы.
Уже отплыли мы, но некому встречать,
Изглодана насквозь под нами кость земли,

Весь перемешан мир – на радость или бред?
Бродить без поводка, срываться в никуда...
Вода или песок проглатывает след –
Легко себя забыть, легко себя отдать.

Уснул под языком жемчужницы морской
Ничейный человек, ненужная печаль,
Такой чужой-чужой... но кем-нибудь иском,
Но вспомнится потом, отыщется нечай.

Вот-вот заговорит молчавшая вода –
И выпадет зерно... А был ли человек?
Но каждый в мире жаждет что-нибудь отдать,
И каждый был в себе забыт и сокровен.

--------------
Женские стихотворения о любви – они правильней мужских стихотворений о любви. Да. Правильней. Потому что мужчины понимают в этом деле куда меньше женщин. Т.е. в прозе может быть хоть как-то и понимают. А в стихах – лучше женщины понимают. Да вот вам и пример кстати. Вот это вот стихотворение.


35. ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ «Он ждал, но не дождался новостей»
http://www.stihi.ru/2017/02/01/7826 номинатор Диана Рыжакова

Он ждал, но не дождался новостей,
как матери с войны – своих детей.
Теперь все чаще он ходил к каналу,
где уточка за селезнем вилась,
какая-то таинственная связь
его с водой речной соединяла.
Он более не чувствовал тоски,
тоска исчезла прежде человека,
лишь фонарей яичные желтки,
как сахаром облепленные снегом,
качались над гранитной мостовой
и отражались в аспидных наплывах
воды, густой, как масло, но живой.
"Я не один, – он думал,– Бог со мной,
все связано со всем и мир един,
и мысль моя быстрей, чем скорость света.
Во тьме ночной летит поток машин,
и фары их сверкают, как кометы.
Через дорогу – каменные стены,
в канале – влага, полная огня,
и Бог живой – с того конца Вселенной –
сквозь эту влагу смотрит на меня".

---------------------
Вот этим поэзия и отличается от прозы. Концентрацией чувства, которое от повышения концентрации может перейти в другое качество – в смысл.
Жизнь в общем-то подходит к финишу. И меня это стихотворение пробило – потому что вот так вот всё и обстоит, мои маленькие друзья… Так вот всё и будет. У каждого. Если доживешь в своем уме. И мысли именно такие…
Стихотворение наполнено печалью доверху. Настоящей городской человеческой печалью. Как жаль. Как жаль всего, что есть вокруг. И будет без тебя. Вода и свет. И может быть, он смотрит. Я надеюсь. Спасибо автору.



МОЯ ДЕСЯТКА
Понравились стихи куда как больше, чем десять. Но мне сказали, что больше нельзя.

ШАБАЛИНА ЛЮДМИЛА «Акации»
http://stihi.ru/2018/03/27/9789

ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ «Он ждал, но не дождался новостей»
http://www.stihi.ru/2017/02/01/7826

ЕЛЕНА НАИЛЬЕВНА «Как воздух чист»
http://www.stihi.ru/2018/10/21/9644

СВЕТЛАНА НИК ПЕШКОВА «Баю-баю»
http://www.stihi.ru/2018/11/29/5628
ЛИПА ЛИПОВАЯ (Виктория Смагина) «спят усталые»
http://www.stihi.ru/2018/12/14/5864

ВАЛЕРИЙ ПОЛАНД «Дача»
http://stihi.ru/2018/02/09/2994

АННА ГЕРМАНОВА «Из Москвы в Мокропсы и Вшеноры...»
http://stihi.ru/2019/01/19/182

ЕВГЕНИЯ ДЖЕН БАРАНОВА «Переводи»
http://stihi.ru/2019/02/18/5650

АЛЁНА АСЕНЧИК «Вот же...»
http://www.stihi.ru/2018/11/22/199

СВЕТА ХОХЛОМСКАЯ «Уголь»
http://www.stihi.ru/2018/08/01/99