Слои печали неизбывной
Под черным снегом луговым…
И на окне стаканчик мерный,
Что ты еще доселе жив;
Что ты как будто благозвучен,
И – по линеечке хребет.
Ты памятью своей обучен,
Как шпагой острою задет;
Но нет, едва ли кровоточит
Пустяк у правого виска…
Когда звонок глубокой ночью
И голос: «Здравствуй, как дела?».
Он выпал как-то из кармана,
С мелочью и табаком…
И надо бы сказать: «погано»,
Бодришься ложно: «Все путем!».
Но будто в кокон завернули,
Душный, с тяжелой бахромой…
«Когда мы виделись? В июле?
Или вчерашнею зимой?»
С унылой трусостью тихони
Ложится трубка на рычаг…
И минус пять в Иерихоне.
Готовьте, братья, белый флаг.
/февраль, 2019/
Цикл Стаканчик мерный 2019
© Copyright: Августа Миклашевская, 2019
Свидетельство о публикации №119030803404
Свидетельство о публикации №119030803404
Рецензии