Стрейнджлав

Доктор Стрейнджлав, к вам можно?
Я без очереди, по острой боли.
Любовь мертва,
вы можете себе представить такое?
Сперва ощетинилась,
напыщенно зубами скрежетала,
а потом сдохла, как собака
подзаборная.
Такое не прощают.
Да, такое не прощают.
Это как пить дать — распятие,
как выйти не на той остановке
не в том городе,
это как порно на сухую
или непорочное зачатие.

Доктор Стрейнджлав, скажите мне,
почему не спится и не спиться бы,
а так хотелось целоваться
и дарить цветы,
и в кино непременно на последний ряд.
О таких романтиках
всегда скверно говорят
и называют нас больными, идиотами —
всё вместе.
А мне бы птицей лететь над океанами
и столетиями.
Ждать перемен,
которые «к лучшему»
и быть таким нежным.

Доктор Стрейнджлав, позвольте мне расплакаться,
я любил всего полсотни раз,
так часто предавал и вносил сумятицу
в наши бравые ряды искусных подлецов
и скучных фраз.
Избавьте меня от лишних страданий,
вот — держите — моё право на смерть.
Распишитесь,
и путь мой станет осмысленным и правильным,
как сама жизнь
и я — её нелепая брешь.
А глаза закрыть нужно? А что будет с телом?
А можно ли сердце сохранить

для любви?

Держите меня за руку, Доктор!
Иначе
я не увижу
сладкие сны.

Стрейнджлав
Март, 4'19
Слова — Adam Kesher