***

Наш дух стремится в облака,
Равниной стелется тоска,
По ней, как ток бежит река,
Когда случайно и слегка
Задета вскользь взмахом клинка,
Прикосновением кипятка,
Немым паденьем лепестка,
Твоей рукой моя рука.


Легко мешая тьму и свет
Художник пишет наш портрет,
Набрасывая на скелет
Мазками краски жизнь и цвет,
Как на больного теплый плед,
Как на мишень бронежилет.
Он раскрывает нам секрет,
Что жизнь есть сон, а смерти нет.


Скалистый берег,  дикий пляж,
Монах в пещере, горный кряж.
Портрет художник пишет наш,
А получается пейзаж.
Волшба, Фантазия, мираж,
Безумный гений входит в раж,
В его сияньи холст – витраж,
А солнце в небе лишь муляж.


Как полон лист, пока он пуст:
Здесь шелест крыльев, снега хруст,
Леса невыраженных чувств,
И в них все то, что ищет Пруст.
Здесь и Иуда и Иисус,
Плоды семян садовниц-муз.
Прекрасный ядовитый куст,
Ответь, каков же ты на вкус?

Наш дух стремится в облака,
Равниной стелется тоска,
По ней, как ток бежит река,
Когда случайно и слегка
Задета вскользь взмахом клинка,
Прикосновением кипятка,
Немым паденьем лепестка,
Твоей рукой моя рука.