Дневник

Я читаю дневник твой старый, тот, что успели спасти от пожара, читаю чтобы узнать тебя. На страницах его так много печали, будто веселой тебя не встречали, но не я, конечно, не я.

В дневнике своём пишешь, как живешь и как дышишь, как боишься все потерять. Ты счастлива вроде, но мыслишь в миноре. Я пытаюсь, пытаюсь понять.

Вот ты видишь в любимом ошибку, вот в первый раз куришь Шипку, вспоминая Бродского стих. Ты давно не выходишь из комнаты, считаешь, что мир перевёрнутый, и он не для вас двоих.

Книги и музыка - все, что ты любишь, вечно прекрасны, их не осудишь, не то, что людей. Ударяя по клавишам, снова в миноре, твоя душа-капля, музыка-море, играешь, смелее, смелей.

А потом, садишься и долго читаешь, лишь книжек страницам ты доверяешь рук касаться твоих. Ты не одна, с тобой герои, рыцари, графы, они хороши, у них добрые нравы, в жизни не встретишь таких.

На завтрак обычно ты пьёшь только кофе, потолстеть для тебя равно катастрофе, пусть тебе всего двадцать один. А после завтрака ты бежишь на учебу, пара, диплом, конец, слава Богу, любовь отправляется на карантин.

И письма с «люблю» давно уже спам, да и сам человек не больше, чем хлам, так пишешь все время ты. Скрываясь от мира, скрываешь пароли, ты единичка в двоичной, он - нолик, и ты рисуешь мосты.

Две страницы спустя темнота, слезы, мрак, его отвозят на скорой, тебя натощак, сплошная линия - смерть. Пожар. И страницы горят, семь дневников отправляются в ад, ты продолжаешь лететь.

С рисунка моста прямо вниз, совершенно плевать, что это карниз, что там внизу не вода. Мгновенье одно, тебя уже нет, несгоревший дневник - единственный след, но и тот не найти без труда.