Всё повторяется. Идёт за веком век.
И вновь в окне, день окровавленного солнца.
О, как же ты безумен, человек,
Испивший злобу до конца, до донца.
Кровавых рек не обмелеют берега,
Костями устланы поля, что рожь рожали.
Одна на всех беспечности беда,
Одни на всех застывшие печали.
А небо, внемля ярости атак,
Меняет цвет, на ярко-алый тон.
И мы страшнее бешенных собак,
Взгрызая глотки, воем в унисон.
Нас, полумесяц с праздничным крестом,
Что свет всегда дарил заблудшим душам.
Уже тиранит указующим перстом,
И вместо созиданья, рушит.
И лишь надежда, на ещё не стёртый разум,
Одна осталась, мечту с любовью упустив.
Что всё закончится, не постепенно, разом,
Сбивая совестью, кровавый неразумности прилив.
Кровавый век
© Copyright: Александр Булаев, 2019
Свидетельство о публикации №119030707213
Свидетельство о публикации №119030707213
Рецензии