К 8 марта 2019

 
Я завидую поэтам,
композиторам, певцам,
утопающим в букетах
от плененных ими дам!
Я хотел бы дамам тоже
трогать лирою сердца,
струны нежные тревожа
сладким голосом певца!
Я хотел бы всем и каждой,
взяв  бумагу и перо,
написать легко однажды
что-то вроде Болеро,
где от соло и до  t u t t i,
будто я Равель (почти!),
многоликой жизни сути
вознамерился найти!
Я хотел бы всем и каждой
написать такой сонет,
чтоб листок простой бумажный
излучал межзвездный свет,
от которого тревожно
и в безлуние светло,
и почти что невозможно,
чтоб к нему бы не влекло!
Я хотел бы всем и каждой
написать портрет – в глазах,
чтоб всегда сверкала влажно
изумления слеза,
предвкушение удачи,
затаенная мечта
страсти нежной и горячей
без смущенья и стыда! ...
… Не поэт я, к сожаленью,
не певец, не симфонист!
Вот, испортил дребеденью
бывший белый чистый лист –
что-то там про голос сладкий,
про Равеля, про стихи,
про художника, что гладко
на холсты кладет штрихи,
а всего-то лишь и надо,
чтобы мысль была ясна,
написать три слова рядом:
Небо. Женщина. Весна.