Будь
Город, зажавший в клетке, - похмельный ком. Тут до удушья, один, и не детский, шаг. Я не увижу кто станет моим плечом. Но каждый, кто против воли, - всего лишь враг...
Путь и, Не Твой, стёр до колен башмаки. В карманах нет денег, лишь не одна дыра. За собой сердце тащит, учащая в груди прыжки. Ведь без правил идёт, и совсем не твоя, игра...
19 авг 2018
Свидетельство о публикации №119030701687