За окном, заставленным геранью,
Псковский дворик. Свой? Один на всех?
Грязью. Матом. Разномастной дрянью
Переполнен. И, где низ, где верх, -
Если знал – забыл. Все перепутал.
Стенами от всех отгородясь,
Жду,- придут заветные минуты,
Что с былым удерживают связь;
Полустерты, как письмо из прошлого,
И на сгибах дыры – не прочесть:
В каждой строчке мне медяным грошиком
Детство ту же посылает весть;
И во сне ли, наяву – невнятно
Вижу: дед, завалинка и дым,
Заплетаясь в солнечные пятна,
Самокрутки выдавал следы.
От стены шел пар, земля потела,
Черным ртом облизывая снег,
Как она, безродная, хотела,
Чтобы в ней копался человек.
Пусть дождусь такой весны не скоро,
Но храню желанье-червячок:
На завалинке, об эту пору,
Жить начать по новой. И росток,
Опуская в землю, где теплее,
Прикоснуться в ней рукой, щекой,
Сердцем. Потревожить не посмеет
Даже птичья песня тот покой…
За окном, заставленным геранью,...
© Copyright: Евгений Самуйлов, 2019
Свидетельство о публикации №119030609266
Свидетельство о публикации №119030609266
Рецензии