Я

мы никогда не увидим цветов настоящих
и если честно никогда не хотели видеть мир, таким какой он есть
а я закрываю себя уставшего в ящик
и надеюсь не открывать глаза, как минимум в ближайшие несколько лет
пока не изменится смысл жизни кроме страданий
и по тому, как по ней после встречи скучаю
я замер, на плёнках старых советских камер
прошу не отпускай меня, задержи руками
и просто держи с собой рядом
я уверен лучше будет, знаю
но каждый раз лишь себе повторяю
что без тебя я согнусь в месяце мае
и просто меня надо было оставить
как и я здесь никогда след не оставлю
а ты мне верь, хотя ты веришь я знаю

я самого себя за это никогда не прощу
нытье псевдопоэта - просто белый шум
и я его пишу, запивая молочный улун
трезвый лишь по ситуации, у всего есть последняя инстанция, для меня это лишь повод остаться, не знаю, забываюсь в этой абстракции не знаю что мне делать завтра, и какой новый вызов мне жизнь бросит
я за клеткой в комнате словно Иосиф Бродский, пишу свое нытье неброско, и в моменты, когда слишком искренне выходить начинается, я просто все стираю отчаянно, ведь сам себя задевая, на проблемы надавливаю, за строками что-то кроется кроме моей графомании
хотя и это вряд ли, я поеду умирать на Москвы окраины, в трудные моменты даже Чертаново покажется раем, вместе с живущими там населения слоями, и моими гнилыми стихами, что иногда даже ранят словами

просто простите пожалуйста, что я вам много вру и часто достаточно, я не хочу вас разочаровывать в себе, внутри непонятный бесрередел, и я сам себе ныть велел, вырезаю на груди шрамы, ножницами для ногтей.

ты мне просто поверь, я не такой урод на деле самом, просто так выходит, что жизнь штука странная, все вокруг потенциально опасны, перехожу от апатии к абстракции.

дорогу перехожу только на красный, наверно так не надо, но я по другому никогда не пытался, данный факт не подлежит верификации, когда меня убьют ваша жизнь заиграет новыми красками.