Читают строки, может быть хранят,
Листы, что пахнут даже керосином.
Стихи звучат порой, когда не спят,
Слова все будто замешали с тмином.
Пусть ночью тихий начат разговор,
Молчат все СМИ и даже «заграница».
Что «Гол Король», так «выстрелят в упор»,
Но это вздор! Он даже не приснится.
Сухое поле прячется от жизни,
Лежит вблизи, что сразу же за дверью.
Устали мы от этой вечной тризны,
Я никому, по-прежнему, не верю.
И пусть продлится и нашей жизни срок,
Не нам решать, не можем, и не вправе.
Струит эфир один нежнейший сок,
Стихи придут и лягут на бумаге.
Сухое поле
© Copyright: Игорь Фалилеев, 2019
Свидетельство о публикации №119030608596
Свидетельство о публикации №119030608596
Рецензии