Вот сгорел на столбе мой фонарик,
Что мне ночью светил у ворот.
А вот дождь он как будто фанатик,
Каждый день он идёт в огород.
Выливает на землю озёра,
Отражаются в лужах стога.
Только я всё стою у забора,
Это жизнь, а она ведь строга.
Всё стою и о чём-то мечтаю,
В сапогах и промокшем плаще.
И с надеждой я в даль улетаю,
На твоём не промокшем плече.
Улетаю
© Copyright: Бирюса Татьяна, 2019
Свидетельство о публикации №119030607696
Свидетельство о публикации №119030607696
Рецензии