Моя муза

И не под тёплым пледом вовсе,
Не за бокалом вина на резных верандах,
Мы с ней с десяток лет обгладываем строчек кости.
И полтора десятка кости эти собираем.

И по сюжету - хочу её страстно, так ведь?
Утонуть в бесконечных волос ассонансах,
И вечно целовать четверостиший медь.
Захлебнувшись в рифмах ласковых романсов.

Взлетать на Лондонские крыши,
Завернувшись друг в друга в тёплые ночи,
И гладко, аккуратно одной рукою пишем,
О светлом и прекрасном у души печи.

Но. Мне моя досталась - с синяком на коленке,
С растрёпанными ветром волосами,
И холодно взглянула у холодной стенки,
С бутылкой вискаря колыхнула цунами.

И что? Я её такой люблю и ненавижу:
Резкая и неправильная в глазах слепых,
Мы с ней топтали не только Питерскую жижу,
Мы с ней по горло вместе действий боевых.

На отшибах она вырывалась из объятий,
Кляла и поливала грязью, целуя потом:
Понимая, что её верный мечтатель,
Жить не сможешь один с озверевшим скотом.