Родина – слово какое,
Веет парным молоком,
Даже когда сам с собою,
По сердцу бьёт молотком.
Где-то она на исходе,
Где-то находит себя,
Правда порою не в моде,
Летом и до октября.
С нею бывают проблемы,
У не имущих любви,
Ну а поскольку те – все мы,
Скупим за еврорубли.
Ей посвящают поэмы,
Оды плаксиво поют,
Нету раскрученней темы…
Что за неё там дают?
Правда ещё Батькивщына,
Есть на казацких холмах,
Женщина ведь, не мужчина,
Спит в украинских умах.
Родина – это не слово,
Родина каждому мать,
Вроде простая основа…
Вот бы её не продать!
Родина
© Copyright: Вадим Притула, 2019
Свидетельство о публикации №119030603145
Свидетельство о публикации №119030603145
Рецензии
