* * *
Кажется, март. Сужу по метели в морду.
Это пока единственный признак весны,
Не считая безумцев, что бродят толпой по городу,
Разнося, как заразу, свои тревожные сны.
Я в одном из снов иду сквозь метель по лужам,
В паутину мыслей тягостных погружён.
Я ворчу, дряхлею, шучу невпопад натужно
И хочу поскорее закончить унылый сон.
Но шальной автобус услужливо вдруг подкатит,
В нём уступит место мне чуть живой старик.
Обречённость увижу в его полусонном взгляде.
Я встречал такую в одной из забытых книг.
Я проснусь, поскорее встану, размяться чтобы,
Отчего-то мне страшно лечь и опять уснуть.
Я уверен, что покинутый мной автобус
Сквозь метель и сны продолжает тоскливый путь.
5.3.19
Кажется, март. Сужу по метели в морду...
© Copyright: Сергей Бушов, 2019
Свидетельство о публикации №119030508380
Свидетельство о публикации №119030508380
Рецензии