Приморские альпы

Представь: две улицы – крестом –
с горы сбегают вниз. Потом,
соединясь, бегут к причалу
морского порта. Но сначала
мистраль их скрутит в серпантин
и потеряет средь долин.

На перекрёстке тех дорог
расположился городок.
Весь город – ну, куда уж проще! –
одна-единственная площадь!
На главном месте – Божий храм,
как подобает городам.

По склонам домики к нему –
по три, по два, по одному
с миниатюрными садами –
взбегают зябкими рядами…
И крест, взирая свысока
на них, плывёт сквозь облака.

И был, представь, ненастный день.
Автостоянка набекрень,
и две простуженные галки.
И колокол на толстой балке
в пространство слал протяжный звук.
Пространство хмурилось. Мой друг

усы упрятал в воротник.
И наш любезный проводник
ворчал, собою недоволен,
что план прогулки был расстроен,
и, что виной всему – мистраль,
что он «pardon» и «очень жаль».

Он говорил, и лёгкий пар
шел изо рта. «Пойдёмте в бар!».
О, как же был он прав! Бариста
с лицом бродячего артиста
гостям принёс, теплом обдав,
настой из местных горных трав

в стеклянном синем пузырьке,
в татуированной руке.
Добавил в кофе капель пару,
и аромат поплыл по бару.
И гости с третьего глотка
понять смогли, что жизнь легка.

Прекрасна жизнь! И мир красив,
как тот струящийся мотив
из-под снующих сонно-быстро
бескостных пальцев пианиста.
Представь, представь, как было нам
покойно и уютно там!..

И всё ж, в обратный путь пора!
И легче птичьего пера
автомобиль по серпантину
проехал в сонную долину
и дальше, к порту, где причал
всегда – начало всех начал.