Однажды вернёшься домой ты уставшим, потерянным, забытым безвременно, перехороненным заживо. Без писем, ботинок, без запаха, боли и бремени, без доказательств, что ты – это ты, без звания. Однажды вернёшься, а в доме чужие дети играют в кукол, а купол храма стал синим. И так спросили: «Как ты?», - что просто нечем в отместку крыть. И незачем. И не по силам.
Однажды вернёшься, а там, под твоей рубахой, чужое тело соседа, а над – улыбка. И ты понимаешь: сильнее не ведал страха, чем перед этой тленно-бездушной глыбой.
Однажды вернёшься туда, где тебя не помнят, а может - не знают, но это уже не важно: не для тебя уют, аромат свежих комнат, и во главе стола не твоя чашка. Однажды вернёшься героем, нашедшим спасение в горле окопа – внезапно и очень кстати. После, в палате года скоротав весенние, не возвращайся: дома ждут только матери.
05.04.2016
***
© Copyright: Ия Нова, 2019
Свидетельство о публикации №119030502934
Свидетельство о публикации №119030502934
Рецензии