Сантистокс

На каждые десять лет
   три века отборной печали,
   и нечего тут плечами,
   всё тлен.
 
На каждые дурят тут
   находятся собственно дуры,
   и будет ли это мудрым -
   кивать с сигарой во рту?

На каждое счастье сто
   страданий, так может закажем
   отсутствие нас, и за каждое -
   тост?

На каждый туман густой
   не густо бродить гораздых.
И ты меня, да в заразу,
   грёбаный сантистокс.


Рецензии