Это дикая оргия тупого величия

Мы не календарь, не привыкли дни перелистывать
Не привыкли быть атеистами
Не привыкли терпеть, не привыкли думать
Мы привыкли – читать и слушать
Если нравится, восхищаемся, бесимся
Ни такие наши возможности, от того и крестимся

Мы племя варваров, мы грязью лапаны
Мы в поле не дубравами
Не ищем чистого листа, исписанного кровью
Ищем своего конца, под взором смерти
Кто – бы написал, да предложил
Да ещё и сон в рот положил

Пришиваем к костям кожу, дышим зрением
Да не обмануть больше нам времени
Перезвонами, да пересудами, собираемся попить, понюхать
Лаптями ступаем, черствеют ступни
А ведь вдыхали,  вчера ещё,  незабудки

Чёрствая корка,  не содранная с сердца
Болью спешит отметить день рождение
Куда ушли поэты тех поколений
Которые,  вывели всех нас из тени
Которые умели любить, научили и ненавидеть
Которые,  просто убили нас, словами своими

Идёт, опираясь на посох, старый колдун
Скрипит костями, мысли произносит вслух
Глазами на запад, мыслями на восток
А сам – душой, где северный народ живёт
Чернеет лицом, если не приходит туда, куда шёл
Он в иконе украденной, счастье своё обрёл

А вы жуйте меня года, под разносолы
Слова не скажу, плевком,  всё одно разговоры
Степные сажени,  в полный рост выросли, за место вырубленных виноградников
Во было время, надо – же так, выбрать избранника
Сиротливо глаза глядят, смотрят, сказать хотят
Да сказать больше нечего, розами пахнут погосты в ряд