Как же я ненавижу свои стихи.
Потому что без них ничего не изменится.
И если их автор однажды застрелится,
То всего лишь заляпает дом изнутри.
Я пытался сказать о чем-нибудь важном.
Потому что больше не смог ничего вам отдать.
И проснулся когда-то под вечер однажды,
Осознал, что мне проще только терять.
Я бы вытер все масло с мольберта,
Если б мог это делать при жизни.
Я был к этому очень близко,
Но решил впредь не думать про это.
Я не смог и банально наладить,
То, что есть и еще будет ждать.
Мне нельзя сожалеть, буду падать.
Я не знаю, как больше сыграть.
Можно было пройтись до аптеки,
И насильно расширить свой мир.
Но нет разницы, все мы калеки,
Хотя я здесь возможно один.
Мне так скучно, и я понарошку
Достаю перочинный свой нож.
Не затем, чтобы чистить картошку -
Чтобы резать в себе свою ложь.
Понарошку
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119030406331
Свидетельство о публикации №119030406331
Рецензии