Спрут

Мой друг Маяковский - скала скалой,
На строчки рубли накручивал
И словом, как скальпелем, резал зло
Вскрывая нарывы жгучие.

Я тоже не против разок-другой
Словцом резануть по-взрослому,
И выгнувшись в нож боевой дугой
Простор дать клиночку острому.

Взревел бы нарвалом, да голос слаб,
Не страшен он силой ярой,
Не раб журналов, газет не раб,
К тому же кропаю даром.

А если задаром, без длинных рук,
Десяточка два любителей
Увидят на сайте "стихи точка ру"
Поэта в родной обители.

Другим наплевать: "Что стихи? Не клип..."
Вокруг развлечений масса,
Кто рубится в игры, кто в секту влип,
Кто праздно лежит - ужасно.

Но чтоб зазвучал громом сердца ритм
Растратишься мелким крошевом,
Везде наверху есть свои цари,
Пробиться наверх не дёшево.

Бушуют рецензии, чтений бум,
Отдельный канал в столице,
Добраться до тех золотых трибун
Немыслимо из провинций.

Что толку от парочки лестных слов?
Дешёвую выбрал схему,
Пусть крышу мне явно совсем снесло,
Задумал писать поэму.

В ней душу рвану, как рубаху рвут,
Чтоб каждый все внутренности узрел,
И выйдет наружу зажатый спрут -
Свободный Владимир Л.