После двадцати... там жизни нет

Ost: "The Temperature of the Air on the Bow of the Kaleetan" by Chris Zabriskie (https://www.youtube.com/watch?v=ujVvdZOgeJU).


После двадцати — тут жизни нет.
Тут все болит, тут плавится скелет.
Тут завтрак на обед, мытарства обет.
Забудь о жизни, перейдя за двадцать лет.

Тут страдания принимают все не млея:
То шея, ****ь, то ганарея,
То вздернешь сам себя на рее.
Лишь боль ты чувствуешь плотнее.

Лишь только боль скользит
Промеж лопаток.
Меж сухожилий, меж ноздрей
Сопаток.
Тут пресность царствует отныне —
Тут жизни нет. Песок. Пустыня.
Тут вспоминаешь свое имя
Н'асилу: тут скрип таблеток.
Тут молоко кипит
Для малолеток.
Тут полей не хватит для пометок.
А фонтанов — для монеток.
Тут, грубо говоря, лишь
Царство клеток.

И каждому — по клетке с плеткой,
Ипотечного ярма с лебедкой,
По акции, — бесценок! — водочка
С селедкой.

Тут ждешь не секса, а его конца,
По дню тошнит от своего лица,
И для общенья полведра — винца.
А для венценосного венца —
Девять грамм свинца.

Тут мы все — мечты низвергли.
Тут звезды — погасли и померкли,
Тут нет ликеев, только церкви,
Тут вузы, вместо Беркли.

Тут мысли нет: нет истины, нет правды,
Тут каждый заглотнул по самые по гланды,
Тут врешь ради ложечки баланды.
Тут куранты, неподалеку — триумф банды.

Тут по наклонной — сумерки богов,
Тут затхлостью смердят храпы вещих снов,
Тут по утрам стада коронованных голов,
Тут черепа — людей. Глаза — коров.

Тут весело бушует адов бестиарий,
Тут каждый кто блондин имеет анус карий,
Тут Макки отказывается писать сценарий.
Тут всякий Диоген, как всякий Дарий.

Тут каждый день и каждый час — работа.
От свободы челюсти кривит зевота.
Тут силишься подпрыгнуть выше МРОТа.
Тут все равны: сын Рима, сын зелота.

Тут тишина, как королева звука.
Тут во главе угла пирует скука:
Тут вместо нот — аллегро стука.
Тут кобель не тот. Не та и сука.

Тут каждый — злится и боится.
И каждый гений стал тупицей.
Тут пьешь и пьешь — и не напиться.
Дурак тут лев, а дура — львица.

Тут ломота немого духа.
Тут Повелитель мух без Винни-пуха,
Тут чьи-то муки не терзают слуха.
Тут жизни нет.
Тут всё протухло.

Тут боль стоит на страже для укола.
И моль спешит в замес гуакамола,
Тут нимб летит из ореола,
Тут что ни слово — то для всех крамола.

Тут каждый — после ветра, как в моче.
Тут трубадур стенает в трубаче,
Тут спина кривая на плече,
Тут мудрый — на краю, на каланче.

Тут каждый, будто мимо проходил.
Тут в Гене виден только крокодил.
Тут хл'опка нет, один акрил.
Тут западник лежит. А там — славянофил.

Тут теснота. Тут очень узко.
Тут горло давит даже блузка.
Тут без конца идет загрузка.
Тут уныло, грустно. Словом — тускло.

Тут все желают славы от Вийона
Тут курицу сластят из-под бульона.
Тут каждый господин и без миньона.
Тут Лиза горемычная и Мона.

Тут забываешь имена друзей,
Тут прошлое — томительный музей,
Тут счастье тех, прошедших дней.
Куст горит!... Не замечает Моисей.

Тут слышен топот кованых сапог,
Пегас тут — хилый носорог.
Тут бок як Бог. И Бог как бок.
Тут крутит жизнь в бараний рог.

Тут без свистящих произносят "щ".
Тут жук из муравейника плавает в борще.
Тут я — ничто. Нигде.
Вообще.

post: Jamin Winans "The City Surf/John's Walk" (https://www.youtube.com/watch?v=lhB2rcyYg6A)