Поэт-не звание, не должность,
А состояние души.
Всяк идёт своим путём,
Иные по дороге торной,
А кто-то только до уборной,
И склонен щёлкать языком.
Несёт ли крест поэт свой тяжкий,
Но Богом данный дар хранит,
И как алмаз стихи гранит.
Бывает, заглохтит из фляжки.
А дара нет: ты-не поэт.
И станешь только рифмоплётом,
Как птица низкого полёта
По жизни до скончанья лет.
Бесполезен труд Сизифов,
И писателем не стать
Без лица, утратив стать:
Мир суров, и полон мифов.
Не писатель, кто отстал,
Кто простора не отведал,
Ради блага друга предал,
И душою не кристалл.
В стенах серых-серый люд
Не читают, водку хлещут.
И нередко матом блещут,
И коптят, а не живут!
4 марта 2019 Х.В.
Становление
© Copyright: Вячеслав Барсуков, 2019
Свидетельство о публикации №119030404462
Свидетельство о публикации №119030404462
Рецензии