Последнее письмо
Быть может умер? Нет, живой!
А если, это только грёзы?
Мечта: вернуться вновь домой?
И вот я снова вижу солнце,
Кленовый вальс осенних листьев.
Никак душе моей неймется:
Пишу тебе пустые письма.
О том, что все в порядке, мама.
О том, что скоро я вернусь.
Люблю тебя, скучаю - мало,
Но правды не скажу, боюсь...
Ты не печалься, вытри слёзы,
Взгляни на синий небосклон,
Шепни тихонько:"Я с тобою..."
Тебя услышу я сквозь сон.
Ещё немного, слышишь, мама?
И я вернусь, ты только жди.
Чужда земля Афганистана,
Чужды афганские дожди.
Ах, сколько здесь бойцов склонило...
И грузом "200"..., к матерям...
Они вернулись вновь в Россию,
А я живу назло смертям.
Ну всё, прости, пора прощаться.
Прошу тебя лишь об одном,
Родная мамочка, - дождаться..." -
Не дописал, раздался гром...
Среди камней лежит безмолвно
С письмом в руках седой афганец,
И что-то пишет русской кровью
Его от боли чёрный палец.
Наверно, пишет он тех
Письма пустого беглых строчках.
А может о судьбе своей,
Иль о любви несчастной, впрочем.
Наверно, пишет безрассудно,
Не зная как и почему
Его душа немая плачет,
Внимая синему ручью.
Его глаза полны печали,
А сердце рвётся:"Только в бой!"
"Ах, мама, зря тебе писал я,
Что вновь живым вернусь домой..."
Спустя мгновенье белый ангел
С земли чужой поднялся в высь,
И сквозь туманы эхом дальним
Слова неслись:"Сынок, проснись..."
Увы, теперь он с неба пишет
Любимой матери своей
И каждой ночью с болью слышит
Молитвы всех вдов-матерей.
Свидетельство о публикации №119030402063