Пожар

О тебе сегодня мои уродливые заметки.
Посмотри, как криво ложится слог.
Поэзия - она в тетради возле упаковки таблеток,
или между наших ног?

В каждой шутке есть доля... вот и дошутились:
несёмся на скорости в стену крича «Бинго!».
Куда мне теперь бежать, ну скажи на милость,
если из-за розовых очков дорогу
не видно.

Мы с тобой так невинны, почти непаханные.
В животе мотыльки, играемся в мышки-кошки.
И вокруг вдруг сделалась не слякоть, а пудра сахарная
с шоколадкой,
мать ее,
крошкой.

А ты все твердишь труп за тебя закопаю
Пройду все стУпени ада по ДантЕ.
А я все думаю нихуя себе поиграли.
Нихуя
себе.

Ты ведь романтик: полезешь в трусы, приготовишь обед.
Ласково назовешь меня коброй и демонессой.
Будешь наблюдать, как зарабатывает диабет,
мамкина и диванная поэтесса.

Ты смотри, я ещё привыкну, буду улыбаться,
от моей улыбки поморщится сам январь.
И вовсе не холодно в минус двадцать,
если внутри -
пожар.