В своём искусстве

В своём искусстве ты исходишься легко.
В порывах грусти так витаешь глубоко.

О ком тебе писать, ведь я один на свете?
Любовь горит в огне, её развеет ветер.

Горит в огне наш дом, спасенья больше нет.
И всё вокруг молчит, не кажет нам ответ.

Идут, бредут своей судьбою человеки.
Обида души жжёт и солонеют веки.

Тяжёлый крест- на них возложена весна,
Им не вкусить покой, они не знают сна.

Мой рок- слова твои, что белой, нежной дланью,
Ты начертала мне, надеясь на свиданье.

Речь эта памятней любых ночей и дней:
Она была чиста от наготы твоей.

Пришла весна и вновь земля под плугом.
С любимым снова и слились они друг с другом.

И солнца блеск вновь озарит любви поля,
"Как жаль не вместе вы!"- шумели тополя.

И так тоска твоя сильна, что застит очи,
Смотреть в глаза твои уже мне нету мочи.

Весна ко всем щедра: приплыв издалека,
К земле дождём прибились облака.

Слова заветные написаны умело,
Волнуют душу мне и беспокоят тело.

Плыву я вслед за ними по волнам,
Подобно ветром сорванным цветам.

Заботы на потом, ветрам отдавшись бодрым,
Несёт меня судьба во тьму бесповоротно.

И заставляет боль, свой продолжая путь,
Глаза, в слезах любви, на милый лик взглянуть.