Весь пропах чабрецом и полынью.
Гордо веют седины. Бредёт.
Пылью въедливой жёлтой обсыпан,
Толи ветром общипан. Бредёт.
Камни старые в патине стынут.
«Сколько лет им, Путник, скажи?»
«И не лет, а веков сорных...».
У часов циферблат вынут.
Стрелки времени, стрелки-ножи
Затупились степными просторами.
Пусть бессмертники Путнику премией.
Мир окрашенный в шиповника цвет.
Нить ковыльную ветряного племени
Рвать ему, не рвать в букет?
Пятки Путника треснуты, стёрты.
Еле-еле бредёт.
Время с пылью дорожной повздорит.
Жизнь до смерти и так доведёт.
Зло в мирУ Добро не поборет.
А цветы он и сам найдёт.
2019г
Путник Мира
© Copyright: Валерий Литвинов, 2019
Свидетельство о публикации №119030207467
Свидетельство о публикации №119030207467
Рецензии