На север шёл пастушьею тропой...
Усталый взгляд скользил по скальным кронам
пустынного плато, покатым склонам
седой яйлы, разлогой... и чужой.
Томимый зноем, грифельный журавль
укрылся под листвою бересклета.
— Курлычешь, птица? Добрая примета!
А мне бы, брат, на Волгу, в Ярославль...
Туда... Туда, где звонницы церквей,
где ждёт меня последнее причастье,
где я вкусил и горечи и счастья,
где каждый холм и ближе и родней...
Устал старик и путь его непрост.
Рисует память образы-капризы:
псалмов гуденье, траурные ризы
в густой пыли с дороги на погост.
Сдавило грудь... - «Спляши мне, вольный птах,
на спицах, в ритмах чувственного танца.
Родной порог - пристанище скитальца.
К нему иду... А дальше - вечность... прах.»
По мотивам стиха И.А.Бунина "Художник"
Сон эмигранта
© Copyright: Леонид Рыбка, 2019
Свидетельство о публикации №119030107851
Свидетельство о публикации №119030107851
Рецензии