Пирушка с Мастером Накануне весны

Всю ночь  читала Ж. Сарамаго –гения 20 века,
Сначала его «Слепоту», потом «ПРОзрение»
И было тепло  и уютно,  хотя повествования  печальные и жутковатые,
но как  говорит Мастер, "это роскошь –нравиться не всем"

Смолкает рояль за стеной,
Старик лишь вздыхает  устало,
И тот, кто  сегодня со мной,
Твердит, что нам мало осталось,
Какая-то вечная тьма,
Ушедших любимые  лица,
И я понимаю сама, 
Что проще мне в них раствориться


Иду не вперед, а назад,
А там и теплей и  уютней,
Лишь старые строки  звучат,
И Шуберт, откуда он, лютый
Мороз накануне весны,
Все как-то нелепо некстати,
И снова прозревшие мы,
Забытые книги листаем.

Мой Мастер, гнетет слепота,
А мы говорили  ПРО зренье,
И бывших побед высота,
И  счастья, и страсти мгновенья.
Они теперь там, и туман
Все спутал. Свеча догорает
И гения вечный обман
Мой путь до тебя освещает.

Мой  путь по ухабам лежит,
Сквозь той слепоты одичанья,
И эта печальная жизнь
Достойна, наверно, вниманья,
Но я лишь про зренье твержу,
Чтобы снова увидеть рассветы,
И с Мастером молча сижу,
Вдыхая дымок сигареты...

Пусть смолкнет за стенкой рояль,
Пусть Шуберт меня не тревожит,
Там грезы, там строки, там даль,
И как же понять он не может.
Что в этой печали, во сне
Мне надо сквозь грезы прорваться,
И снова  вернется ко мне,
И жизнь, и  мечты,  и  овации