Движется поворотами и растекается день,
муторными заботами жизнь обращая в тень.
И не суметь, не выдумать, блажью не залечить
скрывшуюся действительность, сопровождения нить.
Раннее утро ранено, солнце его в крови,
жизнью коль отэкранено – прихотью не зови.
Выдумать ли незримое иль расплескать фиал, -
всюду оно, любимое, то, что давно искал.
Что же искал, чем маялся? И для чего – таким?
Каялся ли, не каялся, что родился больным?
Снова пространство близкое до синевы небес...
Всякий с рожденья искренен, но перед смертью – бес.
Движется поворотами и растекается день
© Copyright: Александр Николаевич Бабенко, 2019
Свидетельство о публикации №119030105521
Свидетельство о публикации №119030105521
Рецензии