Художник

Натянут холст и высохла грунтовка.
Мольберт, палитра, кисти на столе.
Художник ждёт: за Музой остановка,
И для неё – ромашки в хрустале...

Но Муза не пришла и пусто в доме,
И сиротливо плачет тишина.
Луна в оконном светится проёме,
Сочувствия и жалости полна.

Усталость ожиданья давит плечи,
А сигареты кончились давно.
Слезами восковыми тают свечи,
Писать портрет, увы, не суждено...

А чистый холст застыл, как изваянье.
Он тоже ждал, что ты начнешь творить...
Ах, Муза, ты любовь и наказанье...
Художнику нельзя без страсти жить.


Рецензии