На висках упруго бьётся,
В них стучит как в барабан.
Сумрак вечера крадется,
Будто змей – левиафан.
Страх назойливо таится,
В уголках, на стыках стен,
Жизнь сулит теперь темницу,
Ничего не дав взамен.
Заплелись косичкой строки,
Ночь бессонная не зря.
Солнце встало на востоке,
В ширь разлив янтарь утра.
Так бывает, в звездный пламень,
Разгорается искра,
Сердце хочет временами
Знать о чем поют ветра.
Боль приходит неоткуда,
Тенью пляшет у двери,
Будто щупальцами спрута
Обвивает все внутри.
Ядовитые чернила,
Потекли в глазах рекой,
Как неведомая сила,
Словно нож, в руке пустой.
Гнев и ярость сладкой мести,
А прощенье – дефицит,
Поцелуем будто смерти,
За страданья наградит.
Как чума цари земные,
А душа ждала рассвет,
Языки прошепчут злые:
«Есть свобода, воли нет!»
01.03.2019
О чем поют ветра
© Copyright: Губарев Дмитрий Валерьевич, 2019
Свидетельство о публикации №119030104966
Свидетельство о публикации №119030104966
Рецензии