Попутчик

Щемящее чувство, что гонит с порога
зовет, и манит, цыганская даль.
Полынные степи, ковыльные волны,
гитар переборы, и скрипки печаль.

Дорога, дорога, лишь пыль под ногами,
да ветер, в пятнашки играет со мной.
Вот мост над рекою, и церковь над нею
и крест, над моею седой головой.

Нагонит попутчик меня, босоногий,
и ржи спелой цвета, его голова.
Грустинка во взгляде, скупая улыбка,
ложится под ноги сухая трава.

Ему я скажу что мы встретимся снова,
где Мастер теперь с Маргаритой живет.
Где ранней весною цветущие вишни,
и скрипка вдали что-то тихо поет.

В нем те же, зовущие звуки я слышу,
ах ты бедолага, с звенящей душой.
Пусть короток путь наш, по этой планете,
зато каждый честен, из нас пред собой.

Так молча мы шли, лишь душа говорила,
с душою, беззвучной, одною волной.
Потом он свернул, и ушел к «Англетеру»
пусть Бог же дарует, в прощенье покой.

Уже не скрипят по проселкам повозки,
и табор цыганский, давно не в пути.
А нас все по прежнему, манит дорога,
бродягой с котомкой, по жизни идти.