На кладбище

            И ты красотою дивила,

              Была и ловка, и сильна…

              Н.А. Некрасов.

 

              Кто живёт без печали и гнева,

              Тот не любит Отчизны своей.

              Н.А. Некрасов.

 

Развозят по тихим кладбищам

умерших до срока людей,

где травы и гуще, и чище

и где голосит соловей.

 

Цветы, поминальные свечи,

чтоб всё было как у людей,

священника тихие речи,

и взрослые взгляды детей.

 

Прикрывшись словами о Боге,

что, сколь, мол, отмерил, - всё так,

бренчит и бренчит по дороге

бессмысленный русский пятак.

 

Скажите, что землю любила,

трудов подымала пуды.

Косила, рубила, валила,

как конь, не скривив борозды.

 

Но люди не в меру стыдливы,

да кто же их всех разберёт?!

От лени иль близкой могилы

молчит отупевший народ.

 

Покойник здесь будто не к месту,

привычка скорее, обряд…

В земле от покойников тесно,

и землю они бременят.

 

Отряд похоронный сподобен -

ещё б ему форму под стать.

Как стало в России удобно

и как же легко умирать!

 

Чужие, но крепкие руки

поднимут и в землю воткнут,

и жалкие наши старухи

покорно землицу берут,

 

берут её прямо с лопаты,

что им чужеземец суёт,

бросают на гроб угловатый,

скривив по-старушечьи рот.

 

Торопят, торопят, торопят…

Ведь скольких ещё хоронить!

Какая же это забота -

Дурёху Россию зарыть!

 

Зарыть…и забыть. И забыться

в угарном беспамятстве дней…

В селе и в богатой столице

хоронят усталых людей.

 

Когда разойдутся крестьяне,

уйдёт на поминки народ,

покойницу птица вспомянет

и тихую песню прольёт.