Поэты и читатели

Вот я пишу:  сплетаю строчки в свиток.

Мои надежды, чаянья, мольба

порой бывают откровенной пыткой.

Но чья-то оттопырена губа:

ей мой демарш  ну что-то вроде дышла:

куда она вильнёт - туда и вышло.

Пропали ли мои надежды, стоны

средь  этой бесполезной обороны?

Один читатель мой реальнейшую клизму

мне в сказку превратил, в подобье коммунизма.

Но мне понравился сих мыслей поворот:

к реальности найти совсем другой подход.

И не единожды подобные детали

мне мысли новые и поводы давали.

Так что ж, читатель, без тебя никак

мне не вписаться в жизненный бардак?

Но совпадения, буквальные притом,

скучны, глупы, как зеркало с котом.

Увидев в зеркале свой облик сообразный,

кот познаёт, что мир разнообразней.

Единомышленник звучит, конечно, веско,

но слишком правильно, как в суд тебе повестка.

И отмотаться ты, конечно, не моги:

обязан соответствовать -

такие пироги.

Но где ж тогда, поэт, высокое чело,

какое к Богу обращаешь ты зело?

Святое одиночество, особый разговор

с Творцом всесущего, его ночной дозор?

Где сокровенность, глубина науки,

к которой ты протягиваешь руки

и подымаешь дыбом волоса,

чтоб неземная выплыла краса

твоих и слов, и вымыслов нездешних?

Ужели быть скворцом в пустой скворечне?

И где та мысль, что всё соединит?

Один известный и прославленный Пиит

писал, что только тот поэт изрядный,

кто к Богу обращает понт приватный.

Другие же - пустые рифмоплёты:

читателю польстить - святая их забота.

Щекотка чувств и пошловатый вкус

приятны  большинству - читательский союз.

 Но легковесных тем и мыслей бестолковых

не выдержит твоё честнОе слово.

Кто изменял призваниям своим,

потом собой же был он и  судим.

А неразумному втолковывать азы-

тот самый труд, что испытал Сизиф.

 

Так как же быть в конце концов  творцу,

как путь познать к хибаре иль к дворцу?

Наверное, не изменять себе,

отринув напрочь линии в судьбе.

Идти своей тропой и в счастье, и в беде

и каждый день не думать о себе.

Пред Богом и царём достоинство иметь:

и вовремя сказать, и вовремя стерпеть?

Поэзия - кроваво ремесло,

и, если уж тебе так зверски повезло,

готовь и соли пуд, и лодку, и весло.

Иди, поэт, к своим родным пределам

и счастлив будь, что занимался ДЕЛОМ.

А что ж читатель? Тоже ведь родня.

Как мне без них? Ему как без меня?

Пожалуй, если  правду - матку пишешь

И сам себя хоть раз в неделю слышишь,

и не крива  дороги колея,

то, верно, потрудился ты не зря.

И кто-то в том пути тебя услышит,

поймает истину, продолжит разговор,

 а, может, даже разгорится спор,

лишь было б в том весомое начало…

Ах,  как меня всё это укачало…

Возможно, друга обретёшь ты с этих пор

и с ним продолжишь важный разговор,

пока Земля ещё теплом и светом дышит…

Тебе он эпитафию напишет.