Прятки

И он говорит: «У неё же как будто нет «крыши»!
Куда-то уехала – к звёздам, на небосвод.
Она не от мира сего: и пишет, как дышит,
и дышит, как будто поёт, и поёт, как живёт».

Ему отвечают: «И что? Ведь она тебя любит.
И где ты ещё вот такую вторую найдёшь?
Такая любовь – это тихое, светлое чудо.
Так что ж, мимо чуда ты лёгкой походкой пройдёшь?»

«Пройду, - говорит. – Мне земля и милее, и проще,
чем все эти звёзды, стихи и душевная муть.
С другими не нужно к душе продираться наощупь,
не нужно распахивать сердце и в чувствах тонуть.

Всегда оптимальнее то, что доступней и легче.
Без лишних эмоций, от тела до тела, как ток.
Мой путь по линейке до целей понятных прочерчен.
Иду, как умею, а ваши советы – не впрок».

И все замолкают. Ведь каждый же сам выбирает,
в которую дверь постучаться, какую закрыть.
И каждый своею дорогой по жизни шагает
и учится сам – ошибаться и снова любить.

И только к концу путешествия будет понятно,
что горка осколков из старых разбитых надежд –
единственный смысл,  а дорога – как детские «Прятки»,
вела в никуда, испугавшись когда-то чудес.