Баллада о старом рояле

Навсегда замолчал рояль,
"постарел" и о нём забыли.
А ведь был, словно тот грааль - 
берегли, высоко ценили.

Натирали ему бока,
слов восторженных восклицания...
И коснётся клавиш рука:
- Ах, божественное звучание!

Чередою года в песок,
Вальс Шопена далёким эхом.
Мрак подвала - его мирок.
Для хозяев он стал помехой.

Потускнел, поистёрся лак,
да царапин седые пряди,
не настроен, звучит не так,
а в изгибах изящных впадин

вековая скопилась пыль
и отсутствует пара клавиш.
Поспешили списать в утиль.
Ничего уже не поправишь.
.  .  .
От двери луч рассеял мрак.
Так свежо от декабрьской стужи.
Рядом кто-то сказал: - "Ништяк,
он не умер, ещё послужит!"

И поверил "седой" рояль,
что ещё для чего-то годен.
...От покрышек горела сталь,
а "кровавый рубеж" был пройден.

Это был его "звёздный бал".
Не желал он другой награды.
.  .  .
Музыкант на рояле играл...
          на Майдане...
                у баррикады...