Скучаю, нервы жгу в текущих непонятках.
В мороз, дубак, пургу отсеиваю "вряд ли"
И вновь покорно жду твоих речей занятных,
Расставящих над Ё все точки про вчера.
Хочу я видеть вновь те голубые очи,
Хочу, из носу кровь, с тобой видаться очень,
Хочу я в глаз, не в бровь, быть поражённым ночью
Словами про моё грядущее с пера.
Но вновь не пишешь ты, и снова холодина.
В отделе суеты не меньше, и унынье
Порой до пустоты мне душу лапой вынет...
Ты можешь это всё к себе не принимать.
Бегут-текут дела, мелькают книги, строки,
Рождаются слова в мучениях, мороке,
Была иль не была, я замолчу до срока,
Закрывшись на засов, я снова буду ждать...
Семнадцатое
© Copyright: Денис Миловидов, 2019
Свидетельство о публикации №119022804253
Свидетельство о публикации №119022804253
Рецензии