Мне кажется, я не перенесу

Грохочет разъярённый Учан-Су,
в безлюдном парке воет дискотека,
диоптрии таскаю на носу –
осело зрение от вспышек века.
От подлых вспышек, от огня, от тьмы
в Чечне ль? в Абхазии? –
от них плодятся вдовы,
и намертво усвоил я, что мы,
предвидя их, всегда к ним не готовы.
Идём вперёд! С разгона – и вперёд!
Зимой. Весною. Осенью и летом.
И «если кто устанет и умрёт,
то шествие не кончится на этом»*.
От взрывов содрогается Донбасс,
в огне Ирак, возрос ИГИЛ кровавый,
и ходят террористы между нас,
и месть кипит в их душах, словно лава.
Мы люди или нелюди? Когда
вражда на белом свете прекратится?
Касаток мы спасаем ото льда,
а где-то школы гибнут и больницы.
Мне сшибкой эр отшибло к жизни вкус,
ущербными, по грудь, завален днями,
того и жди, что низкорослый куст
от вспышек задрожит очередями.
Когда грохочет грозный Учан-Су
иль воет, как сирена, дискотека,
мне кажется, я не перенесу
ассоциаций и метафор века.
 
* строка Т.Бек