Безнадёга

Я – жухлый лист. Лежу и хмурюсь,
мороз ударит – окочурюсь.

Я – жёлтый жёлудь, сдутый с дуба –
под первым снегом “врежу дуба”.

Я – кисть рябины горьковатой –
меня склюёт народ пернатый.

Я – спелый плод, в грязи лежащий,
коль подберут – сыграю в ящик.

Я – бледный гриб, влюблённый в осень-
кто съест меня, коньки отбросит.

И ты, герой из высшей касты,
как ни храбрись, но склеишь ласты.
 
         ***
 Осенний  лист, гонимый ветром,
я завтра серой пылью стану.
Мне больно видеть как по веткам
плетьми дождя бьют ураганы.

Но с этой болью вроде легче
встречать конец неотвратимый,
когда лицо моё калечит 
каблук, ничем неумолимый.

Мои собратья тоже стонут,
валяясь рядышком со мною.
Я был сегодня сильно тронут,
когда услышал вдруг такое:

«Смотри: листочек! Он походит
на сердце чьё-то золотое,
а здесь так часто непогодит,
давай возьмём его с собою…»

Глазам не верил: очутился
в ладошках трепетных, горячих…
Но счастья миг недолго длился-
я снова ветром был подхвачен.

Лежу и думаю: скорей бы
сгребли всех нас и подожгли! 
Пускай взметнутся искры в небо,
как стон израненной Земли.