Поэзия

Свет без тебя – мрак,
мёд без тебя – яд,
друг без тебя – враг,
рай без тебя – ад.

Мир без тебя – плен,
жизнь без тебя – боль,
я без тебя – тлен,
ты без меня – ноль.
***
Когда стиха первооснова
и сверхзадача – между строк,
тогда слова рождают Слово,
и в плоть поэта входят снова
шипы нехоженых дорог.

Ты рано руки потираешь,
строкой подъятая душа!
Пока себя не потеряешь,
пока, играя, сочиняешь-
твой труд не стоит ни гроша.

Взгляни на створки междустрочий –
их роль обидная: стучать,
как ставни старые средь ночи.
Знать, неспроста читатель хочет
твой стих скорее дочитать
и… спать.
 ***
В сумрачном сердце поэта
светлая тёплая нежность.
В красках цветущего лета-
белая вьюжная снежность.

В сладостных пиршествах – мука,
в звёздных полётах – паденье,
в радостных встречах – разлука,
в тесном гробу – воскресенье.
***
От скуки, пьянства безрассудства
меня поэзия спасёт, -
глагола горнего искусство,
добра вселенского оплот.

На первый взгляд, она бессильна,
и нет свободы от цепей,
но глубже глянешь – многожильна,
и жизнь свою доверишь ей.
***
Пока посевы зла на свете
плоды приносят, день и ночь
поэты ходят в гости к смерти
просить старуху сгинуть прочь.

Задача эта непростая –
не уставая повторять,
что ад кромешный – вещь пустая
для тех, кто верит в благодать.
***
Ребёнок делает шаги
давно не первые, но всё же
они на прежние похожи
и как в начале, нелегки.

Взгляни, Создатель, на меня:
какими я иду путями?
Ведь я такое же дитя
но только двигаюсь стихами.
***
В лесу тишина. С напряжением
дождя ожидают растения.
А я всё брожу растерянно
с характером неврастеника.

Закапали капли крупные!
Травинки сухие, глупые,
деревья большие, шумные
пьют вволю доколе хочется
листвою, корнями, кожицей…

Сегодня стихи не сложатся:
кикиморы строят рожицы,
и рифмы под дубом ёжатся.
***
Изумительно слово,
когда с губ – да в галоп.
Взбудоражит любого,
только в строчку легло б.

Одичалая фраза
галопирует в лоб,
и коснеющий разум
покидает свой гроб.

Во мне мало благого,
я ещё не воскрес,
но раскатистым словом
достигаю небес.

Небеса  отвечают
искромётным огнём,
и душа воскресает,
и рождает псалом.

На пробужденный разум
излилась благодать…
Одичалую фразу
удалось обуздать.
***
Мне не верится,- и не пишется,
стих не движется,- и не дышится.
Роем носится, в сердце просится
что-то чёрное, что-то гадкое…
Всё поймаю в тетрадку я.

И поверится. Стих задвижется;
зашагается и задышится.
И ,как ведьмочку еретичную,
я сожгу тетрадь неприличную.

Вот поэтому нет опасности,
люди добрые, вам от гадости.
Чувства чёрные, мысли сорные,-
всё сжигается во мгновение
инквизицией вдохновения.
***
      Популярность шумна и изменчива,
     по натуре она такова.
     Только  слава- надёжная женщина,
     но она не жена, а вдова.(Н.Доризо)

Неизменно, в любую пору
за вопросом встаёт вопрос,
и поэт, восходя на Гору,
за откосом берёт откос.

Покорилась одна преграда,
а за нею другая в рост.
Повернул бы поэт обратно,
но встречает его Христос.

Испытующе смотрит, строго,
«у Меня,- говорит, - учись…»
И, как свойственно только Богу,
подымает поэта ввысь.

У Жемчужных Ворот, однако,
отдаётся иной приказ:
«Возвращайся домой, собака,
после смерти возьмёшь  Парнас.»
***
Для кого зажигаются звёзды?
Для того, кто живёт на земле.
Свет луны пролился на погосты,
чтоб живым не споткнуться во мгле.

Для кого расцветают гвоздики?
Для того, кто устал от тревог.
На земле среди тысяч религий
человек и в толпе одинок.

Если завтра в ночи многозвёздной
навсегда мой замолкнет язык,
уверяю, что будет  не поздно
возложить пару красных гвоздик.

Но дороже венков и букетов,
словно майский раскатистый гром,-
вечеринка  весёлых поэтов
над моим неказистым крестом.