Моё перо, оно сточилось видно
И тяжелее мне стихи писать
И вальс сменился маршем, очевидно,
Устал по жизни мотыльком летать.
А впрочем, не летал, скользил по краю
Не удержался, вниз теперь лечу
Всё чаще по утрам я замерзаю
Всё чаще еле ноги волочу.
Оно понятно, нашем мире бренном
Всему всегда проходит жизни срок,
И кто бы не стремился к вечной жизни
Конец у всех у нас один – погост.
А на погосте, все равны как бане
С собой в могилу мало что возьмёшь
И всё что есть, ты здесь другим оставишь
И только после этого поймёшь.
Как мало от тебя осталось в мире
Как много мог, но делать не хотел
И оправданья перед Богом ищешь
И виноватых в том что не сумел.
Сточенное перо
© Copyright: Игорь Фурсов, 2019
Свидетельство о публикации №119022811368
Свидетельство о публикации №119022811368
Рецензии