***

Может, это всего лишь сон.
Может, лета ушедшего звон.
Я не знаю.

Где-то в мире бушует циклон.
От него я не защищён –
И страдаю.

 Я похож на размокший картон,
На раскисший в чае лимон.
Умираю?..

Слышу в каркании ворон,
Как негромко скрипит саксофон.
Засыпаю.


Рецензии