Гром гремит, рвущим небо раскатом,
Словно в битве последней с закатом.
Но перст солнца туч грозных стрелою
Пласт пронзит до последнего слоя.
Вот и я, как природа, на грани,
Прижимая ладонь к рваной ране,
Кровью брызжу горячей и алой,
Где и капля не кажется малой.
И кому же от этого хуже,
Что, живя сердцем бьющем наружу,
Не ломая себя о колено,
Я годов дать напиться из вены
Тем, кто в жизни моей или смерти
Был как адрес на белом конверте,
Что хранил возле сердца все годы,
Не взирая на шутки погоды.
Конверт
© Copyright: Андрей Викторович Евсеев, 2019
Свидетельство о публикации №119022707026
Свидетельство о публикации №119022707026
Рецензии