машин вечерних ассорти.
огней спешащая неслышность.
и неба чёрная разлитость
у запредельности черты.
шагну неслышно в город снов,
где лиц застывших пантеоны,
и все до боли так знакомы.
умру на восемь я часов.
но, может я ещё проснусь,
то провидение подскажет,
меня воистину обяжет,
когда же грусть, ещё не грусть,
а так, подвешенная мысль,
что где-то есть, но все ж не близко.
а я играю снова в "смыслы",
и в те, что нет, не родили'сь.
мы бесконечность и ничто.
мы и не радость, не печали.
но вот зачем? - в какие дали,
кто нас сошлет, да и за что?
и снова утро поспешит
привычной поступью занудства.
я разобью на счастье блюдце
и, может, солнце заблестит...
снова утро поспешит привычной поступью занудства
© Copyright: Игорь Косинь, 2019
Свидетельство о публикации №119022704554
Свидетельство о публикации №119022704554
Рецензии